Yo, Vuitton

Tres colores: Sangre, sudor y semen. Parte II: Rojo (sangre)

2009-08-08T23:52:00.003+02:00

Ciertamente que la fuerte impresión a causa de saberme ante una hija de divorciada (¡Mujer, el divorcio os destruye a ti y a tus hijos en el Señor!) era algo de lo que me había repuesto enseguida. No obstante, en la triste crónica de perdición que la lesbificada voz de Thalie relataba, aguardaba la más sangrienta y colorida sorpresa. Colorida sí, como esta historia que me invade los adentros desde delante y desde atrás, asiéndome por los cabellos, obligándome a torturaros con otra píldora de destrucción y rectitud; de látigo y caricia; de dolor y placer. Así es el color de esta historia: carmesí, rojo, fuego, tanga (tengo un monísimo tanga del color de marras de nada menos que D&G). Esta es la historia que DEBÉIS leer si queréis penetrar mi alma, si queréis comprender por qué Thalie merece una de mis venganzas, si queréis saber el significado de palabras como Justicia y Chanel.
Oh, creo que hubiera expulsado de mi casa a esta impía con atuendo negro de flequillo a flequillo (era un burka con minifalda entre las minifaldas) y ¡un crucifijo invertido! Había prometido escucharla y e iba mantener mi palabra, a pesar incluso de que hasta el breviario de la vida de San Alfonso de Comillas entre mis brazos pareciese susurrarme que arrastrase escaleras abajo sus negras greñas de bruja. Así que apreté dulcemente el libro contra mis turgentes senos y me dispuse a escuchar. Estas son sus (casi) exactas palabras:

- "En apenas dos semanas, Mina había ascendido cual meteoro hasta el trono de nuestro humilde ático dúplex de la ribera del Sena"- Apresando mis blancas muñecas, me sacudió, desbocada y trágica. -"¡Vanessa, ella me lo aguebató todo! ¡Agüinó mi vida!".- Gimoteó. Al parecer su “erre” se agüinaba al angustiarse. Un ligero tic en mi ojo siniestro, daba cuenta de lo que yo ya sentía bajo mis senos: se estaba agotando mi paciencia.
- "Una pluviosa y fatídica noche regresé temprano. Estaba extenuada après mi media jornada à la boutique de Chanel, pues había coincidido el cambio de temporada con las donaciones al tegseg mundo. Al ingresar en mi casa, me recibió una cacofonía inagotable que provenía de la planta superior. Allí donde anidaba la proterva Mina. Y ese eco, Vanessa, egan, oh, jadeos. No. Sí. Oh."- Se detuvo a tomar aire y poco me faltó para abofetearla por su tardanza en el clímax.
- "No quise darle impogtansia, supuse que al igual que yo Mina era esclava de su cuerpo, y se sometía a unos ejercicios vespertinos. No me equivocaba, no. Oh. Los jadeos se tornaron gruñidos, y éstos a su vez, en quejidos desgaggados. Me paralizaba el terror, pero aún así, haciendo acopio de fuerzas, me decidí a subir. Entonces, a medio camino, reparé en un sostén sobre la barandilla. Un sostén gojo, un sostén de seda danesa, un sostén exclusivo de Victoria's sicreg: la marca de Mina. Pensé que finalmente había ocurrido, que Mina profanado un sagrado matgrimonio. Quizá otro más, pero esta vez había tomado a mi padgre como trofeo."- Pretendió girar la cabeza en un supuesto aire de meditabundez que, hastiada, interrumpí levantándome de improviso y agarrándola de los hombros: "¿!Quién te ha dado permiso para detenerte!?"- le escupí.
- "No. Oh, no. Vanessa. No fue eso lo que encontgré, no. Al abrir lenta y agraviada la funesta puerta, colisioné con una prueba rotunda: dos senos que se imprimieron contra mi rostro. Unas mamas conocidas al tacto, el cálido y lácteo guecuegdo de la más lejana niñez: los pechos de mi propia estirpe, los pechos de mi madgre. Y tras ella, acuclillada a la altura de las partes pudendas, la perversa Mina sonrió para saludarme con los dientes llenos de la sangre menstrual de mi progenitora".- En nuevo acceso dramático, se liberó de mi abrazo sólo para darme la espalda de nuevo y hacer como que lloraba.
No podía dar crédito a lo que escuchaba (ni soportar otro minuto su “teggible” acento, a punto estuve de preguntarle: “Ag giu cgreisii?”). El camino de perdición por el que Mina se había precipitado era más profundo de lo que yo jamás pudiese resolver. Y eso era fantástico: ahora sí podría destruirla hasta no dejar ni la pútrida sombra de sus cenizas. Así bruscamente a Thalie y comencé a abofetearla riéndome a carcajadas. Realmente nada podía hacerme parar. Ni siquiera yo misma.

Tres colores: Sangre, sudor y semen (Parte I: Sudor)

2009-08-02T12:15:00.002+02:00

La historia de Thalie se desmadejaba frente a mi lánguidamente, como un gato que juega con la bobina de lana y, en el último momento, enreda sus zarpas en el grueso hilo, atrapado. Thalie, con la mano acariciando su candente y aún encarnada mejilla, se relamía los labios, paladeando el sopapo anterior. Sólo entonces fue cuando, atrevida, se hayó dispuesta a desnudar sus emociones ante mi. “Vanessa”, me dijo, “quizás tú seas la única capaz de comprender tanto dolor”. Y con este aciago talante, comenzó su triste historia: la historia sobre cómo, la que en otro tiempo consideré mi mejor amiga, Mina Gómez-Árate, también desgarró su joven vida.

Thalie se acerco al cristal, cargado de pequeñas gotas de lluvia, y lo acarició suavemente con la yema de sus dedos. “Mina me dijo que yo tenía un don. Me dijo que veía en mí talento”, suspiró, “y esa fue la forma en que ese anticristo con forma de mujer se coló de improviso en mi vida”. Thalie dio unos pasos al frente, tambaleándose, “Mina Gómez-Árate me despojó de todos mis sueños. Mina Gómez-Árate hizo de mi una mujer”. Así empecé a sospechar de su invertida naturaleza. “Mis padres decidieron que necesitaba dar unas clases de español”, rememoraba la triste y lánguida Thalie, mientras limpiaba las lágrimas que le caían por el rostro con un pañuelo de seda negro, “y concertaron tres días por semana los servicios de una afable joven llamada Mina, quien tan sólo hacia un par de meses se había instalado en París. Mina nos apresó a todos y cada uno de nosotros con su perturbadora e irrefutable luz. Mi madre quedó hechizada por su estilosa presencia (ella era redactora de moda en una prestigiosa revista francesa), y mi padre, quien andaba más preocupado por no dejar entrever cómo sus ojos se desviaban de la cálida mirada de la joven castellana hasta sus pechos, sonreía bobalicón a cualquier cosa que ésta le decía. ¡No pude imaginar la enorme tragedia que iba a devastar nuestra bien avenida familia!”. Thalie, temblorosa, comenzó a llorar más roncamente, y tuve que agarrarle por los hombros e instarla a que se tranquilizase, ¡estaba a punto de tenerle que aplicar un sonoro correctivo sobre el rostro si no se recomponía!, pero Thalie tragó saliva y continuó con su relato. “Al principio eran tres, luego cuatro clases, hasta que finalmente Mina se convirtió en mi instructora a tiempo completo, y mis padres dispusieron de una habitación para ella: la mejor de la casa. Mina vivía en el pequeño cobertizo que teníamos en el jardín del ático, con vistas a la ciudad de la luz. ¡Oh, Vanessa, incluso tú te hubieses derretido ante tanta belleza!. Sin embargo, el instalar a Mina en casa fue el más tremendo error que mis padres pudieron cometer, pues este simple hecho les llevó a la ruptura matrimonial”. No pude evitar que se me encogiese el corazón. Miré a Thalie de arriba abajo. Lucía un velo negro que le cubría el rostro, de satén, una especie de burka de seda y raso negro que se le ceñía en la cintura, con el símbolo de Chanel lacado en oro puro y encorsetando sus estrechas caderas. Me dio escalofríos pensar que no sólo la muchacha tenía ciertas tendencias sadistas, sino que a parte de invertida era ¡hija de divorciados!. Me llevé un paño a la frente, para secar el sudor frío que se me había derramado, y permití que continuase con el escalofriante cuento de perdición…

Continuará…

Kiss Kiss

La venganza es un Domperignon que se sirve frío

2009-07-18T23:15:00.001+02:00

Thalie Gaybriels. Ese nombre resuena entre las paredes de esta mi pía morada con vibraciones de pecado. Sin duda queréis saber más sobre la apacible Thalie. El origen de su suave nombre, el por qué de su estancia en París, el tono de su voz sensual, el tacto de sus dulces senos… Pues no os lo merecéis. Creo que si os cuento algo será por pura caridad católica (los infieles protestantes, aunque cristianos, no son dignos de tales términos). De hecho, sabéis que soy la insigne defensora del amor y la enfermería. Yo, Vanessa de Arco, la mujer de tus sueños, la enfermera de tus más inconfesables perversiones. Yo os castigaré hasta purificar vuestra alma y elijo hacerlo con otra píldora de mis crónicas. La crónica de mi futura venganza contra la serena Thalie.

Ella acababa de confesarme el odio hacia mi más inicua enemiga, mi amiga Mina Gómez-Árate, y yo de cruzarle la cara a riesgo de estropear mis nacaradas uñas de porcelana. Con la mano siniestra sobre la mejilla ardiente por mi soplamocos y una pequeña O perfilada de negro por boca, me dirigió una mirada que no quise sino interpretar como sorpresa. Pero no, había mucho más. La extrañeza de una niña que recibe un caramelo, la maravilla de quien obtiene lo que desea sin pedirlo. Recostada en mi diván de seda turca, con la tierna cabecita sobre cojines de plumón de pato recién nacido recordaba estos instantes. Un castigo no sería adecuado para esta vampira, quizá me lo agradecería. Había de pensar, pues, en cuál sería el adecuado correctivo que devolviese a esta oveja al redil. La flamígera espada de desagravio ha de ser reforjada para cada pecador. Mandé a Anette, mi sirvienta colegiala, a comprar con cualquier excusa a la otra punta de la ciudad. Intentó rehusar diciendo que intentaba hacer sus deberes y sólo me hizo falta levantar la mano para que se alejara gimiendo en busca de unos pañuelos de seda de Loewe que no necesitaba (aunque una nunca puede estar segura de cuántos pañuelos de seda hindú necesita, creedme lo sé). Necesitaba una guía, así que despachada la molesta Anette, monté mi altar con reclinatorio portátil y recé con intensidad furibunda a Santa Justa del Álamo, mi patrona de la Confirmación, por una solución justa a mi pregunta: ¿Qué castigo aplicar a quien desea ser castigada? Pero no, OH, no fui iluminada. Por más que grité Avemarías, Padrenuestros y las Cien Letanías con los brazos y las ventanas abiertos no obtuve más respuesta que un gendarme preguntando tímidamente tras la puerta de mi ático si me ocurría algo. ¿Cómo el bello Ángel Vengador podía ver arrebatada tan súbita y fácilmente las llamas de su espada? . A la vuelta, Anette me halló meditabunda y tácita. “Vanesa, no eres tú: necesitas ir tú misma de compras”. Y ciertamente, después de unos bellos zapatos de ochocientos euros, sentía otra vez la cabeza sobre mis hombros. Apaciguada, tomando una fría copa de Domperignon, me masajeaban dulcemente las plantas de los pies con bellísimos modelos de Ferragamo y Blahnik. Sonreí, torva, con la respuesta. “Yo mataría por ir de compras, querida Thalie – le dije a mi interlocutora inexistente bajo el impasible hacer la dependienta, que ya me conocía - Te quitaré lo que más quieres”. Y me reí a carcajadas mientras, esta vez sí, la dependienta saltaba de su sitio.

Kiss Kiss

La amenaza fantasma

2009-06-17T16:52:00.007+02:00

Os escribo estas lindas palabras recostada sobre mi diván de puro terciopelo, tan sólo envuelta por un batín de seda de larva y unas deliciosos escarpines Louis Vuitton hasta la rodilla. Me hallo en mi palacete Ibizenco, o más bien en el de mis padres. El semestre ha terminado en París, y los quebradizos sueños que me llevaron hasta allí se han desmoronado. No penséis que he venido sola, oh no, mi querida y servicial Anette está aquí conmigo, así como mi nueva adquisición, la azoradamente bella, a la par que infausta, Thalie Gaybriels, cuya historia en breve os relataré. Os preguntaréis, pues, cómo fue mi escapada de París, y qué historia es la que me ha llevado, tras más de un mes de silencio, hasta esta galante mansión balear. Es pues ésta una historia de perdición, una historia de venganza, éxitos y fracasos: es la historia de Noelia, y de cómo esta mujer, multiplicada por dos, me hizo perder la cabeza. Aquí comienza mi última historia en París, la ciudad a la que, si El Señor no lo impide, juré jamás regresar (al menos no hasta el próximo otoño).

Me encontraba frente al espejo, aplicando delicadamente un suntuoso rojo pasión sobre mis apetitosos labios cuando un timbrazo me devolvió destempladamente a la realidad. No esperaba a nadie, y ciertamente me molestó el hecho de tener que abandonar mis quehaceres para averiguar quién tocaba a mi puerta: estaba acostumbrada a que eso lo hiciesen otras. De modo que conteniendo mi ira, abrí la puerta impulsivamente, y frente a mí una dulce chiquilla de no más de dieciséis años sustentaba un enorme bote de “Chance” de Chanel. “¿Eres tú Vanessa de Arco?”, me preguntó. La miré de arriba abajo. La chica vestía íntegramente enlutada, y supuse que su fervor era tal que aún matenía sus enjutas vestimentas como epílogo de nuestro adorado Corpus Cristi. Nada más lejos de la realidad. Tras el frasco de cristal observé con horror cómo le colgaba del cuello un crucifijo invertido. El señor me había mandado, nuevamente, una ímpia que debía ser purificada. Esbocé una de mis más forzadas sonrisas, mostrándole mis mayólicos dientes: “¿Sí?”, le respondí cándidamente. “Has sido agraciada con este aromático perfume de Chanel al ser una de nuestras más fieles clientas”, me dijo.
La vida me ha enseñado a mantenerme siempre alerta, y más que nunca cuando una extraña te da un caro regalo, como un pederasta regalándole caramelos a un indefenso niño a la puerta de un colegio. La agarré por el brazo, obligándola a entrar al interior de mi ático, y cerré la puerta tras de ella. La chica permanecía impávida, como si nada de esto fuese con ella. Le quité el frasco de las manos, dejándolo en el interior de uno de mis armarios y cerrándolo con llave, y después de un empujón le obligué a sentarse sobre mi cómodo canapé. “Y bien querida…”, le dije, “nunca te he visto por Chanel…”. La muchacha volvió su porcelanoso rostro hacia mi, y me mantuvo la mirada. Tras quince minutos de silencio absoluto observándonos me dijo: “Hace quince días llegué como estudiante de intercambio a París. Mi nombre es Thalie Gaybriels, y me han dicho que tú tienes un gran corazón”. Sentí un extraño deja-vú, como si todo esto ya me hubiese ocurrido antes. “Continúa”, le indiqué alertada. “Mina Gómez-Árate quiere destruírte”. No pude resistir el soltar una sonora bofetada sobre el rostro nacarado de la siniestra muchacha, quien se mantuvo inmóvil pidiéndome más. Presentí que Thalie sentía placer con todo esto. “Mina también arruinó mi vida”, me dijo. Fue en ese preciso momento cuando Anette entró por la puerta. Miró a Thalie y asustada estrechó su bolso contra si. “¿Vanessa?”, me dijo mirando a Thalie. “Pasa querida”, la tranquilicé, “esta amiga ha venido a tomar un té con pastas por sorpresa”.
¿Y qué pasó con Noelia?, os preguntaréis. Pues bien, una vez Thalie se hubo marchado (me guardaré su triste historia para otro momento, basta ya de darle protagonismo a quien realmente no lo tiene), Anette y yo decidimos darnos un antojo, y con nuestras mejores galas nos dispusimos a dar un delicioso paseo a orillas del Senne. Sin embargo, cuando recorríamos las escaleras hasta la puerta de salida (pues en mi vecindad hay puerta de entrada y salida, como en toda comunidad de élite), de la puerta entreabierta del loft de Noelia se escapo un susto andante: Bimba. Noelia había pelado al pequeño felino quien, con la piel todavía al rojo vivo, lacerada por la cera o crema depilatoria con la que había cometido tal crimen, vino corriendo a restregarse contra mis encurtidas botas Louis Vuitton (las mismas que calzo mientras escribo estas líneas), llenándomelas de baba y una sustancia marruzca, que deduje eran las heces con que la estúpida chica alimentaba a la gata. "Anette", le dije a mi adepta, "ya estás sacando un pañuelo de seda de araña, de esos con que te premié el pasado domingo cuando atizaste a aquellos perversos niños gitanos, y me estás limpiando los Vuitton". Anette se arrodilló y tiernamente pulió la superficie de mis botas, deleitándose con las yemas de los dedos por su exquisita superficie. La pobre niña nunca había tocado algo tan duro y de tanta calidad. Suspiró embelesada, llevándose un dedo a los labios. Noelia se asomó por entre las sombras. "¡Chicas, no sabía que estábais aquí!", gruñó, y trincándonos por las manos nos metió dentro de su casa. "Ponéos cómodas", nos dijo. Anette me miró asustada. Dejé mi Long Hobbo sobre la mesa manufacturada por los infames Ikea, y Anette extendió uno de sus pañuelos de seda de viuda negra antes de sentarse sobre el sofá. "¿Os apetece un café?" Nos preguntó Noelia. Anette comenzó a tartamudear, la pobre no entendía ni una palabra de castellano. "Tomaremos un té con leche y galletas, con un ligero toque de anís y un bombón de chocolate suizo manchando los bordes de la taza", le respondí. Noelia me miró como si fuese yo la que hablaba en extranjero, y se escurrió al interior de la cocina. Aparté de un manotazo una revista posada sobre el canapé. "Vanessa", susurró Anette, "tengo miedo... quiero irme de aquí...". Mi mirada de furia hizo que la niña escapase un pequeño gritito. "¡Cállate mocosa!", le dije, "¡estarás aquí hasta que yo te diga!, y además, tenemos que saber si Noelia nos conviene o no", le dije. Anette sacó una laca de uñas y comenzó, coquetamente, a retocarse los bordes de los dedos. Nuestro alrededor no podía ser más depresivo: muebles de contrachapado, una alfobra vieja y raída, y ropa apilada sobre una silla. Fue entonces cuando un repulsivo sudor comenzó a recorrerme la frente, al caer en cuenta de que Noelia, esa muchacha madrileña que era mi otra mitad, mi reflejo en un espejo, lo que podría haber sido de mi si hubiese nacido en un barrio periférico, ¡planchaba su propia ropa! Cogí a Anette por la muñeca y pegué un tirón de su brazo. "¡Nos vamos!", le grité. Anette soltó el pintauñas volando, que fue a estrellarse contra la pobre gata, rociándola de rojo pasión con toques purpurina. La gata maullaba de placer, y comenzó a restregarse por todas las paredes, dejando surcos rojizos por cada una de ellas.
Imagino que para cuando Noelia salió con su asqueroso café de máquina encontró su casa teñida de rojo, y dos marcas en dos sofás: los de nuestros traseros espantados.
Aquella noche tuve que lavar mi cuerpo a conciencia, y fue entonces cuando, en mitad de la madrugada, una estampilla se coló bajo mi puerta: una foto mía con un aro en la cabeza y el cabello dorado bailando sobre mis juguetones labios. Sobre la foto rezaba el siguente críptico: ¿Has descubierto la vocación a la que Jesús te llama de forma tan concreta?

Kiss Kiss

Tiñosa por sorpresa

2009-04-28T18:34:00.003+02:00

No, no me he olvidado de vosotros. La pequeña Vanessa, mujer y sueño, esa implacable espada flamígera de venganza y rectitud, se había dispuesto una vez más a desatar uno de sus más pertinentes correctivos contra una mala víbora de carnes cenceñas: la adiestradora de élite para mascotas Krista Lorrez. Yo, junto a mi pequeña adepta, la indómita y angelical Anette, había dispuesto un gigante cóctel de lujuria y ensueño para las apacibles mascotas que con recelo custodiaba la entrenadora, y horror, pues cuando sus potentados dueños volvieron al piso de la maltrecha doncella Lorrez se toparon con sus preciosos caniches (aunque cabe destacar que ninguno de aquellos desbaratados perritos era de tal raza) envueltos en espuma, semen y sangre (en ese orden).

Yo, que como mujer pícara y pizpireta, necesito de una venganza y archienemiga por mes (cuanto menos), había visto menguadas mis horas de ocio al ver cómo la risueña mademoiselle Lorrez había dado de bruces su atezado culo contra el duro asfalto de las calles de la ciudad de las luces. Los dueños del piso y de los delicados canes se habían llevado las manos a sus peinados de 700 euros al ver cómo sus preciadas mascotas difrutaban de las mismas drogas y orgías que ellos. No sé si podría disponer de una venganza contra cada una de sus pecadoras almas. Necesitaba un objetivo, un San Benito, un cordero para ofrecer el holocausto que expíe a todos los descarriados de esta estilosa ciudad del pecado (mi confesor me ha inspirado especialmente esta semana). Y así, después de mucho rezar a San Tiburcio del corazón hendido, me fue enviada un alma torcida. Os presento a la desdichada Noelia.

Noelia lloraba en el rellano de la escalera, y yo apoyé su tierna cabecita contra mis pechos: “querida”, le dije, “¿qué te causa tanto dolor?”. Noelia me miró con ojos de cordero degollado, y entre mocos y llanto me susurró: “mi pequeña Milú ha fallecido en casa de esa arpía”, punteando con la cabeza la casa que otrora perteneciese la infortunada Krista Lorrez. Me encontré en la necesidad de ayudar a esta pobre alma perdida, y taconeando escaleras abajo abofeteé la mano de la exuberante chacha mulata de los vecinos del quinto, que pasaba en ese momento por allí, saliendo disparado el teléfono móvil por el que parloteaba. “¡Tú, chica!”, le grité, “¡quiero que ahora mismo me entregues la criatura más bella que encuentres a tu alrededor!”. La mulata agarró un gato tiñoso y lleno de pulgas que maullaba hambriento entre la basura y me lo entregó. Me dirigí de nuevo contra la pobre Noelia y le entregué el necesitado animal. “A partir de ahora aquí tienes a Bimba, tu gata”. Noelia se restregó por el rostro el sórdido gato, y pude ver varias pulgas saltando del pelaje del asqueroso animal a la cabeza de la inocente muchacha.

Mientras el eccema y unos indudables inicios de tiña en su rostro iniciaban su aparición, Noelia me relató su escueta biografía: Era estudiante de la facultad de medicina en la zafia Universidad Complutense de Madrid, algo que debería haber supuesto al comprobar que sus vestidos estaban sacados como poco de Zara (y quién sabe si no de la basura, me cuesta diferenciarlos). Por otro lado, ni un divino Escada la hubiese favorecido, pues lucía el mismo tipo y gracia que un babuíno con síndrome de Down. No es que vaya a entrar en detalles anatómicos (me horroriza pensar en su torcida sonrisa de niña retrasada). El caso, diré para desviar mi mente de su malcarado aspecto, es que estaba aquí con una beca (sus padres no tenían dinero y creo que incluso vivía en un suburbio de la capital española). Y, bautizada con una gata tiñosa (aunque no recuerdo haberle mirado los genitales al putrefacto felino), está a punto de recibir mis cuidados. Si es buena, la cuidaré y haré de ella una profesional de la medicina y la venganza. Si no, prepárate, infame perra viciosa.

Kiss Kiss

La mano que mece a Cuca (parte 2)

2009-03-27T19:19:00.006+01:00

A principios de mes os narré cómo una de mis más fieras y ambiciosas enemigas se había colado en mi vida cuando aún, a duras penas, estaba recobrándome de las magulladuras que me supuso el inhumano atropello al que me sometió mi examiga Mina Gómez-Árate, con su ostentoso descapotable. Krista Lorrez, pues ese es el nombre bajo el que responde la pendeja, no sólo había osado desafiarme en gustos caros y oropeles, sino que, obscenamente, había situado estratégicamente notas bajo mi puerta, haciéndome saber que estaba al de tanto mi secreto: el secreto de destrucción y venganza bajo el que yo, Vanessa de Arco, limpio al mundo de los impíos. A Krista también le había llegado la hora de pagar, y así es como urdí esta, mi más atroz y elaborada venganza. He aquí la trise historia de perdición de la dulce Mademoiselle Lorrez.

“Sí, querida, esa llave yo puedo proporcionártela”, me cacareó el señor Batatllé mientras recorría con sus ojos las curvas de mis senos. Había acudido al portero presa de la desesperación unos días atrás. Las notas no sólo no habían cesado de llegar, sino que la blasfemia de sus mensajes había ido en aumento. La última acababa de recibirla unos pocos minutos atrás. En ella, sobre una foto de la virgen de Fátima, y bajo un beso estampado con carmín, rezaba el siguiente mensaje: “Arrepiéntete de todos tus pecados, pues el juicio del señor es inexorable y tu alma por siempre será condenada a arder en los infiernos”. No podía, ni quería, seguir tolerando tanta majadería. Así que me calcé unas bellas sandalias que Anette me había traído de encargo desde Louis Vuitton (sí, la primavera también ha llegado a París), y ceñí mi torso bajo un vaporoso vestido de corte imperio diseñado por una de las grandes, la inigualable Diane von Furstenberg. Sintiéndome más mujer que nunca tomé el ascensor hasta el vestíbulo del edificio, donde tras una mesa se sentaba el abatido conserje. Era un señor catalán, de unos cincuenta años, escuálido y malcarado, bajo cuyos ojos se habían formado unos colgajos a modo de pliegues que me recordaban, al mover la cabeza de un lado para otro en una extraña moviola, al meneo pendular de los testículos caninos al caminar. “Y bien”, le dije, “¿sería esto una ayuda?”, extendiéndole sin disimulo un billete de cien euros. Él volvió a mirarme de arriba abajo, relamiéndose con su lengua quebrada los dientes pajizos que le asomaban entre la boca. “Una llave vale más que cien estúpidos euros, y tú bien lo sabes, querida Vanessa”. Junté los codos bajo mis pechos, formando un perfecto canalillo que acerqué amenazante hacia su cara, apoyándome artificialmente sobre el recibidor. “Oh sí, bien conozco yo a los de tu clase…”, y recomponiéndome, con mis pechos aún prensados, descargué una sonora bofetada contra su rostro, agarrando la llave y corriendo escaleras arriba.
A la mañana siguiente me levanté temprano para ir a la facultad. Mi primera clase era de farmacocinética, y de nuevo, bajo la atenta mirada del emérito catedrático, el Dr. Foié, sonreía en primera fila y cruzaba una y otra vez mis piernas bajo mi corta y ajustada minifalda. Mientras él se entretenía con la mano dentro de su pantalón, yo me dediqué a lo que mejor se me da: la síntesis. Por desgracia, en esta ocasión no estaba sola, y atenta estudiaba cada uno de mis movimientos la desgraciada Antoinette Frobeaux, una pobre diabla que, aunque se permitía pagarse los estudios en la ilustre Sorbonne, anidaba todavía en casa de sus padres en el macilento barrio de Sartrouville. “Vanessa, eso que haces es ilegal”, me musitó espantada. Le devolví una mirada cargada de furia, ante la que soltó un espeluznado alarido y salió corriendo asustada, enjugándose las lágrimas. No tenía tiempo para perderlo en mocosas indecentes vestidas de rebajas.

Unos desquiciantes golpes interrumpieron mi apasionada lectura de tarde, una deliciosa novela victoriana al estilo de las hermanas Brontë. Alguien llamaba a mi puerta con premura. Era Anette, quien al abrirle el portón me agarró por las muñecas, cayéndose mi libro al suelo, y me espetó: “Vanessa, apresúrate, ¡Krista acaba de salir de su piso!”, temiendo desfallecer por el nerviosismo que inesperadamente me embargó, alcancé a aferrar mi Elisha Hobbo (donde recelosamente guardaba mi última creación farmacéutica junto con las llaves de acceso a la vivienda de Krista Lorrez), y mi gabán de piel de chinchilla, y las dos, juntas y de la mano, descendimos por la escalinata hasta el segundo piso, donde se hallaba la casa de la susodicha. Encajé la llave bruscamente, penetrando sagazmente en la cerradura, deleitándome en cada volteo que daba en el interior de la misma, hasta que por fin, con un chasquido, la puerta se abrió entre quejidos diabólicos. Nos cobijamos en la oscuridad del apartamento, y cerramos la puerta tras de nosotras. Anette me asía asustada por la espalda, reposando sus tiernos pechos contra mí. De pronto, y casi sin esperarlo, pudimos observar como una diminuta cabeza se asomaba tras una puerta, y dos ojos chispearon en la oscuridad como estrellas en mitad de la noche. Anette desencajó en mi oído un bramido de terror: “¡Anette, por favor recomponte!”, le dije. Pudimos entonces ver más cómodamente a nuestro misterioso visitante: un delicado Fox Terrier quien, entre curioso y asustado, nos dirigía furtivas miradas. Un exquisito brocado de turquesas adornaba una de sus graciosas orejillas, y al ver que éramos dos inocentes féminas se plantó con todo descaro frente a nosotras y alzó una de sus patitas. “¡Oh!, es tan tierno…!”, dijo Anette, embelesada mientras se acercaba hacia él. “Ni se te ocurra hacerlo, Anette. Recuerda que Krista ha entrenado a sus perros.”, le dije. Anette se retiró espantada de nuevo contra mi espalda. Percibimos entonces cuatro patitas curiosas que se removían sobre un canapé de color dorado. Era un ciclópeo Mastín de color ocre, cuya cerviz adornaba una pañoleta de pura seda natural. Nos miraba con lánguidos ojos, como lamentándose por haberle despertado de un plácido sueño. Y entonces, una de las puertas comenzó quedamente a abrirse… Anette, sobrecogida, me retenía por los hombros, temblorosa. El corazón se me había disparado, y amenazaba con, en cualquier momento, salir aterrado por entre mis pechos. La puerta, abierta de par en par, expelió una silueta que nos era familiar. Cuca, la bulldog francés de mi espinoso vecino, el decadente Gérard, apareció entre nosotras en todo su esplendor. Sobre su cabeza, ladeada, había reposada una corona de perlas negras y diamantes azules. Anette exclamó arrebatada ante tanta ostentación y derroche. “Es tan bella…”, musitó con voz quebrada. Había llegado el momento. Le pedí a Anette que se quedase en el salón con los perros, mientras yo disponía mi dulce plan de venganza. Corrí a la cocina y escruté entre los armarios de Krista Lorrez. Tras un frasco de lo que supuse kéfir con lecitina de soja natural y miel con própolis, encontré un frasco de comida canina de alta calidad. Justo lo que andaba buscando. Vacié el contenido en tres pequeños cuencos, y sobre cada uno de ellos esparcí el contenido de la bolsita que con tanto recelo guardaba en mi hermosísimo bolso. ¡Los perros que con tanta escama celaba Krista Lorrez arderían de violentos deseos (así como sus dueños, pero de asesinarla)! Haciendo malabares con los tres tazones volví al salón, donde me esperaba Anette. Los perros la había sitiado, y ella, en medio, les sonreía neciamente profiriéndoles pueriles floreos. Al olisquear el suculento plato que les había preparado, giraron sus cabecitas hacia mi dirección, y mansamente, mientras les chorreaba baba desde el hocico, fueron acercándose a mí. Puse los tazones sobre la tarima de bejuco del suelo, y golosos se lanzaron sobre ellos. Era como si la malévola Krista Lorrez les hubiese subordinado a una semana de tortuosa dieta (y viendo lo que amontonaba en su dispensario no podía, realmente, dudar de ello). “Vanessa”, me dijo Anette, “¿qué les has hecho?”. Levantando la cabeza del plato, el pequeño Fox Terrier comenzó a proyectar escupitajos de secreciones blanquecinas que impregnaban la madera del suelo, y los ojos comenzaron a volteársele, como poseído por un alma endiablada del más allá. Cuca comenzó a gruñir y se lanzó a la yugular del Mastín, quien en ese momento trataba afanadamente de encular al otro pequeño perro que se retorcía entre espumarajos. Anette berreó más asustada que nunca, y tuve que agarrarla de los pelos para obligarla a salir de allí. “¡Aquí ya hemos terminado, marchémonos mientras todavía Krista no ha vuelto”, le grité. Llorosa se afanaba a la puerta de la casa, “¡Oh, no, Vanessa, no podemos dejarles así!”, decía mientras Cuca era ahora quien intentaba, infructuosamente, violar al pequeño perro que, prácticamente, se había consumido ya entre espumas lechosas.
Las sirenas de la policía me despertaron esa noche, y un alarido, un llanto desgarrado de dolor, subió por entre las escaleras. Desvelada por los ruidos que subían desde la casa de la señorita Lorrez, pude observar cómo alguien colaba una estampilla por debajo de mi puerta, otra vez. Un retrato de Lucifer en llamas, bajo el que rezaba la siguiente y enigmática frase: “Buscamos la luz, y he aquí las tinieblas”.

Continuará…

Kiss Kiss

La mano que mece a Cuca (parte 1)

2009-03-11T21:09:00.000+01:00

Con Mina Gómez-Árate dada a la fuga, y mis más fabulosos planes de venganza estancados (por ausencia de enemiga declarada), consagré el resto de la semana que permanecí yacente en mi ático parisino a la observación de mi nueva vecina: Krista Lorrez.
Krista se había instalado en el edificio mientras yo, doliente, me recuperaba en el hospital (ya que tras someterme a una reconstrucción craneal por el monstruoso golpe que me propinó contra la acequia el descapotable de mi examiga Mina, me encontré en la obligación de someterme a una operación de aumento de pechos). Krista era una joven algo mayor que yo, de físico aniñado y angélico. Gérard, quien un par de días atrás se había pasado por mi residencia para agasajarme con un caldo de champiñones con mariscos, me relató que nuestra nueva vecina era toda filigranas: por lo visto, se había graduado como adiestradora de perros, y desde que había requerido sus servicios para aleccionar a su alocada bulldog francés Cuca, ésta había revelado un cambio de carácter radical. La ávida perra no sólo se había convertido en un sosegado retoño, sino que ahora se brindaba a relamer satisfecha las manos de todo aquél que adulase su tierno lomo (y pensar que no hacía mucho tiempo yo hubiese pagado por ver a este animal apaleado…).
Anette, quien se había instalado en mi ático a horas parciales (Antonia seguía debatiéndose entre la vida y la muerte en una habitación de hospital público), se presentó hace unos días directa de los desfiles de alta costura que durante semana se estaban llevando a cabo en París. Por hallarme en el estado en que me encuentro, la obligué a asistir con cuaderno en mano, para más tarde describirme con todo lujo de detalles cuáles serían las tendencias para la nueva temporada que se nos avecinaba. “Vanessa, ¡no lo vas a creer!”, me sollozó entre espasmos de sofoco, “¡he conocido en el ascensor a una muchacha exquisita!”. La ira me nubló la vista, y a duras penas pude reprimir las ganas de romperle sus perlados dientes y ver sufrimiento en esos hocicos de buscona adolescente. “¡Vestía un traje de Naoki Takizawa, de pura seda color agua marina, y un bolso de Bulgari rosa piñón que me dejó sin resuello!”, dos sonoros cachetes, uno sobre cada mejilla, acallaron su necia perorata. Anette dejó el cuaderno sobre la mesa y se retiró al cuarto de baño a llorar en soledad. Lo cierto es que quizás había sido cruel con la pobre niña, pero desde su retorno de la mansión Rémond (os remito a anteriores entradas sobre la venganza que perpetré contra este maltrecho matrimonio), mentalmente ilesa (o al menos “ilesa” cuando estaba en vigilia, pues dormida todavía acostumbraba a levantarse el camisón y gritar a voz en pecho que un fluido verdoso le manaba de sus vergüenzas), Anette se había revelado más insoportable que de costumbre.
Aquella tarde alguien coló una pequeña tarjeta con forma de corazón por debajo de mi puerta. Sobre la misma, con bella escritura, alguien había redactado de su puño y letra: "Que sepas que estoy orando por ti". Al abrir la postal un mensaje mucho más enigmático rezaba junto a una fotografía del Señor: “¿Sabes que si te arrepientes de todos tus pecados, por nuestro Señor Jesucristo, naces de nuevo?”. Alguien conocía mi secreto. Corrí hasta la habitación, dolorida, y agarré a Anette por las muñecas: “¡Dime, niña, dime a quien le has contado lo que pasó en la casa de los Rémond!”, Anette, aterrorizada, gimoteaba y pataleaba sobre su canapé. “¡Te juro por Santa Torcuata del Bendito Misterio que yo a nadie se lo he contado!”, tras la huída de Anette ésta me contó que poco podía recordar, por lo visto la niña, aún en estado de embriaguez mental, deambuló por las calles del extrarradio de París, donde dos niños marroquís la acogieron en su casa (ni pensar quiero en lo que en esa pecaminosa casa pudo pasar, y tras relatarme este hecho la pequeña Anette no pude más que descargarle dos sonoras bofetadas e instarla a que mantuviese de aquí en adelante sus piernas cerradas). Mina no podía ser, puesto que aún se encontraba huída de la justicia (os recuerdo que atropellar a una persona y dejarla moribunda en el suelo es un delito tanto en nuestra bárbara España como en la distinguida Francia). Me pasé toda la tarde meditabunda, releyendo la estampa una y otra vez, mientras inútilmente Anette me relataba con lujo de detalles las últimas propuestas de John Galliano para la casa Dior.
Al anochecer, cuando Anette se había ya marchado a su casa, sentí la fémina llamada que todas las mujeres sentimos en ciertos días del mes. Para mi horror y congoja ¡no tenía nada con que poder contener mi feminidad! De modo que, haciendo con descomedida energía, calcé mis mejores Manolos y, ataviándome con un vestido de DKNY de dos piezas, falda plisada y camisa de seda bordada, lo primero que localicé en mi vestidor, bajé al supermercado más cercano a mi domicilio. Al volver, comprimida por el dolor de mis mamas pendulantes, la herida supurante de mi cabeza y los brackets atornillados en mi boca (sí, sigo llevando aparato de dientes, mi belleza, tras el accidente, se ha visto groseramente mancillada) me encontré con ella: con Krista Lorrez. Su delicado cabello bruñido le caía leve sobre los omóplatos, una mirada azul perspicaz me escarchó la sangre. Sus labios eran dulcemente carnosos y aterciopelados; sus curvas, definidas, se escondían bajo un aristocrático vestido que reconocí prestamente como un Chanel corte años cincuenta de nueva colección. Sus pies permanecían refugiados por unos fastuosos zapatos Louis Vuitton. Me quedé totalmente petrificada. Alguien, una cualquiera, había tenido la osadía de, en mi propio territorio, retarme. Krista me miró, y agarrando un crucifijo que brillaba sobre su pecho, me dedicó una sonrisa desafiante…
La guerra había comenzado.

Continuará…

Kiss Kiss

PICOSIS (parte 4: Alguien voló sobre un nido muy cuco)

2009-03-04T09:21:00.005+01:00

El día en que todos iban a sufrir mi castigo la dulce Anette vestía como una colegiala que busca sufrir abusos: una falda demasiado corta, una camisa demasiado ceñida sobre sus incipientes pechos, un Russian red en sus labios excesivamente carnosos, dos coletas y una falsa inocencia que se delataba de puro forzado. De esta guisa la vestí y debo decir que no le desagradó: apenas me costó un par de sonoras bofetadas embutirla en el uniforme lavado con agua caliente. Yo, por mi parte, me envestí del espíritu de Santa Juana de Arco (que sin duda debía ser mi ancestro directo y no sólo por el apellido) e introduje mi cuerpo desnudo bajo los bellos mantos de monja de las Teresianas de Mérida. Éramos una dulce escolar y la bella hermana Sor Venganza, y acudíamos prestas a vender muy caro nuestro honor en forma de dulces para los pobres. Nos franqueó la entrada la furcia tropical que gastaban por doméstica los Rémond, y fue gracias a la labia de mi tierna acompañante, que lo mismo vendía galletas que chocolate de fumar. Yo no tuve que abrir la boca y ni que decir tiene que la estúpida sirvienta no reconoció las bellas formas que disimulaban mi hábito. Pasamos a la cocina y le ofrecí con anisada voz: “¿Acaso no probará una, mi tiznada hermana?” Con una invitación patente, no tardó en abalanzarse sobre el paquete. Anette me dirigía una angustiosa y fugaz mirada que acallé únicamente con la queda furia de mis ojos: no comprendía nada ni era necesario que lo hiciese. La chacha no tardó ni dos segundos en deglutir, deleitada, el primer bizcocho. “Mi hambrienta feligresa, engulla a gusto”. Conversando sobre nada y animándola a comer, llevaba ya cinco de mis porciones de venganza cuando empezó: “Qué caló, mi amol”, era la hora. Sus ojos se tornaron y comenzó a balbucear algo. Anette me agarró del brazo, “Vanessa… ¿qué le está pasando?”. De pronto la caribeña, levantándose la camiseta (y descubriendo unas mamas negras como cocos), miró a Anette a los ojos y le gritó contra el rostro: “¡¡¡PO EL AMOL DE DIOS, NIÑA, TE ETTÁN ECHANDO SANGRE LA DO TETTA!!! Anette soltó un gritito de terror, y yo no pude más reprimir mis ansias por reír. El repique de una campanilla sonaba desde el piso superior. La caribeña se lanzó contra Anette, recorriendo con sus toscos dedos el cuerpo de la niñita. El timbre se metía por mis oídos, y mientras retuve a la doméstica le dije como pude a Anette: “sube arriba, querida, que coman bizcochos y cuando menos se lo esperen…”, Anette corrió escaleras arriba llevando consigo mi dulce resarcimiento.

Según me contó la pobre, hace unos días cuando vino a verme en lamentable estado, sigilosa ascendió por las escaleras del recibidor. La puerta de la habitación de Selene permanecía semiabierta, colándose una indecente luz por la pequeña abertura. La niña, asustada, miró a través del pequeño hueco. “Pasa, querida… pasa”, dijo Selene mirando en su dirección. Tímidamente Anette se deslizó hasta el interior de la lujosa habitación. Sobre la cama, Selene tejía un bordado: una bella chica de pelo rubio y vaporoso (quien, en palabras de la propia Anette, guardaba cierto parecido con la moi) ahogada en un riachuelo. Tras de ella dos adolescentes jugaban con una cometa. Los desquiciados ojos de la Sra. Rémond miraban fijamente a la colegiala. Anette, nerviosa, le dijo: “u-una galle-galleta por los ni-ni-n-niños de Bu-bu-burundi…”, Selene repitió divertida la frase tartamuda de la niña, deformando insultantemente cada una de sus palabras. “La-las hermanitas de-de-de la ca-ca-ca-ridad las han-han he-hecho con mucho gu-gusto…”. Selene saltó desde la cama sobre Anette y le arrebató la bolsa de bizcochos. “¡Son míos!”. Anette, acongojada, se retiró a una esquina de la habitación, cuando de pronto notó un bulto crecer sobre sus muslos. Girándose pudo descubrir a Ayme Rémond tras de sí. Éste la cogió por la cintura y estrechó su fornido cuerpo más contra el de la niña. “Querida… es un GRAN placer conocerte…”, Anette se quedó muda y con la boca abierta, ocasión que aprovechó la desquiciada Selene para colar un copioso pedazo de bizcocho en el interior de la boca de la pobre Anette. “¡Trágate a tus niños de Burundi, ramera!”, le gritó Selene. Para cuando llegué a la habitación ya era demasiado tarde. Anette, sobre la cama, se subía y bajaba la falda, poniendo al descubierto su fresca raja de la que, según me dijo después, sólo ella veía manar un flujo verdoso. Selene se besaba lascivamente con Aymé, y esparcidos por el suelo reposaban trozos y migas de bizcocho. Anette, con la mirada desquiciada por el eau de LSD con que había hábilmente bañado los bizcochos, me miró sonriendo y para pronunciar con lengua torpe: “¿Puedo inmolarme?”. Y acto seguido estalló la tragedia, porque sí, aún iba a alcanzar un final más aciago. La intoxicada adolescente se abalanzó sobre mí, como oliendo cual gata el horror biológico que yo portaba, y desgarró las bolsas repletas de ladillas bajo mis hábitos que empezaron a desperdigarse por la habitación COMENZANDO POR MÍ MISMA. Un eterno segundo más tarde, los Rémond se retorcían sobre el suelo, y Anette vociferaba y plañía apesadumbradamente (sí, todo eso), intentando sacarse los artrópodos que se infiltraban por todos los orificios naturales de su cuerpo. Corrí escaleras abajo, intentando escapar de la enfermedad, atrapada por mi propia venganza mientras alcanzaba a oír, quien sabe si por última vez la lúbrica y avejentada voz de Monsieur Rémond elevada en un quejido grave: “¡¡Qué picor, que locura, QUÉ PICOSIS!!”.

Prorrumpí de aquella infecta casa sin mirar atrás. Y tan sólo un instante después, sufría una violenta y dura pujanza que me hizo salir volando por los aires y aterrizar con mi (hasta entonces bella) crisma contra el impasible suelo. Había sido embestida por detrás, había sido vilmente atropellada. Despatarrada sobre la rúa, cual colilla desechada, conservaba un suspiro de consciencia que gasté en reparar fugazmente en el estiloso deportivo que acababa de destrozarme: un Porsche 911 carrera de color rojo turquesa y tapicería de cuero repujado español teñido de blanco marfil. No cabía duda: era el deportivo de Mina Gómez-Árate, mi némesis. Aún desmadejada aunque bellamente herida, tuve que escuchar cómo se daba a la fuga con un chirrido de neumáticos y una carcajada de malvada de serie B. Me dejó allí, con la mandíbula desencajada, el cuero cabelludo colgándome de un lado de la cabeza en un gracioso scalp que más tarde me suturó un agraciada cirujana plástica (ésa es una tierna y lésbica historia que otro día os regalaré). A los pocos segundos, la gente comenzó a arremolinarse y decidí perder un poco (más) el sentido... Pero, oh, sí, oh, lo peor está aún por llegar... una nueva Vanessa, va a renacer de éstos mis rescoldos para amenazar, impetuosa, a sus enemigos y a cualquiera que la estorbe (o no le guste)... A mi querida Mina le ha llegado al fin la hora de pagar ... Al fin, los Arcanos estarán de mi parte... (espero)

Continuará...

Kiss Kiss

PICOSIS (parte 3: Una jaula de ladillas)

2009-02-26T20:18:00.004+01:00

Os escribo postrada desde las penumbras de una lúgubre aunque lujosa suite de hospital privado. Me han privado de lo que yo más amo. Si, oh,sí. Oh. Llevo un collarín rígido y han tenido que ponerme unos brackets que no me permiten más que farfullar una ironía melódica de efes arrastradas que imita al francés. No hay vuelta atrás. No me queda nada. Mi chacha está debatiéndose entre la muerte y su sucedáneo de vida (pero mientras, despilfarra los limitados recursos económicos de un sistema sanitario que NO paga). Mi antigua amiga, Mina Gómez-Árate, me ha abandonado para seducir a un lúbrico cincuentón casado con una vieja decrépita y demenciada. Mi ligue (el novio de amiga que me beneficiaba en su propia casa) intenta llamarme constantemente obligándome a colgarle una y otra vez mi exclusivo móvil de Swarovski. Por lo demás sigo bella y rica, como siempre. Pero oh, una gran desgracia se ha abatido sobre la dulce mas malveillante Vanessa. ¿¡Cómo has podido, oh Vanessa, llegar a la mayor de las caídas en desgracia!? No merezco seguir llevando el apellido De Arco, no soy digna de mi meritoria estirpe: algo se ha resquebrajado dentro de mi interior… quizás mi tierna inocencia, o esa bondad tan característica de mí. Ésa de la que vosotros habéis sido testigos directos.

Hace ahora veinte días, mi vida dio un inopinado e impetuoso vuelco. Desde entonces, no he podido volver a ser la misma, no. Aquella mañana la angelical Anette tocó a mi puerta. Al abrir frente a mí meneaba graciosa una caja de galletas, que las hermanas de su parroquia habían preparado para recaudar fondos para los más necesitados. Entre el gloss de los labios de Anette pude percibir una tímida sonrisa: “Querida Vanessa”, me dijo, “una caja de galletas es una escuela para los niños de Burundi”. Yo la miré de arriba abajo, la agarré por las muñecas, resistiendo a duras penas las ganas que sentía de abofetearla, y la empujé al interior de mi ático mientras pensaba en los cerditos que se podrían haber criado en los catorce años que acumulaba este engendro. “Anette”, le respondí forzándome a sonreir, “tú tienes la clave para resolver el dislate en que me veo ceñida”. Anette me miró sin comprender (algo que no me extrañaba). Le relaté entonces (muy despacio) mi último encuentro con Mina y cómo Antonia se me había defenestrado contra una carísima mesa del salón. Anette se llevó las manos a la boca, en un dramático gesto de sorpresa, dejando que las galletas que portaba en la caja se desparramasen por mi tarima de puro bambú. “Oh, pobre Antonia”, susurró Anette enjugándose las lágrimas (Dios, tú sabes qué ganas sentía de cruzarle la cara). Le insté, paciente, para que se olvidase de eso, de Antonia, y que se centrase en lo que importaba: mi elaborado plan.

En el Hôtel-Dieu, el hospital de caridad donde Antonia permanecía hospitalizada y fuertemente narcotizada (para su disfrute), había tenido el disgusto de conocer a un repugnante doctor de nombre Breau. Era el ser más mezquino con el que me había topado en mucho tiempo: un hombre rechoncho y sudoroso de pequeñas manos y toscos movimientos, de ojos diminutos y bizcos que me recordaba a un jerbo recién despeluchado (y sé cómo se comportan estos graciosos animalillos cuando, recién nacidos, les arrancan la piel a tiras, pues mi madre me llevó cuando era niña a una fábrica donde los criaban para después hacer deliciosos abrigos con su tierno pelaje). En una palabra, encajaba con aquel infecto lugar. Veníanse a mi memoria las clases de historia de la enfermería, donde sobrevivían uno de cada dos pacientes que entraban a una institución sanitaria. La triste Antonia, que no tenía otro sitio que pagarse, estaba en manos de Dios y de un mandril con fonendoscopio. Pero aquí la desgraciada era yo, pues mi sacra misión me había llevado en busca de mi flamígera espada. Custodiada sin saberlo por ese Quasimodo sanitario y a punto de ser sustraída, con incomparable estilo, por el candoroso ángel vengador. El Dr. Breau era el gerifalte de la unidad de enfermedades infecciosas de la Policlinique du Sacre sang de Saint Jean y había tratado a Antonia por el doblemente infecto origen de su síncope: una embolia cerebral séptica de Pithirus pubis. En cristiano: un grano de ladillas en los sesos. Inconsciente, rapada hasta el último pelo, quejumbrosa, luchaba con los gérmenes por su vida, pero lo más importante es que me iba a ayudar en mi justa venganza. Había elegido para la ocasión un escueto e impactante vestido de corte oriental confeccionado por las agudas e incansables manos de niñas chinas para Chanel como arma de corto alcance. Y a la primera estocada, con mi pose menos voluptuosa, aprecié el cambio de tamaño a mitad de cintura en el repugnante hombrecillo. Le mentí, de manera torpe y escueta (aunque sensual), que era estudiante de enfermería y que deseaba instruirme muy en profundidad acerca de las enfermedades de Venus para lo cual necesitaba todo el vello púbico infecto de ladillas que pudiera proporcionarme. El babeante ser, sonriendo a medias a mi muslo derecho, asomado bajo la concisa falda de seda roja, asintió confusamente y antes de decir Amén tenía una bolsa repleta de venganza en potencia. Y era hora de elevarla a acto.

Anette me miraba confusa. “Vanessa”, me susurró, “No entiendo, ¿vello púbico? ¿ladillas?…”. “¡Cállate!”, le dije, “¡harás tal como yo te diga!”. Decidí en ese preciso instante que de hoy en adelante la joven Anette estaría a mi servicio, y si no, la denunciaría para que acabase con sus huesos en un correccional (y un embarazo antes de los dieciséis) por distribuir estupefacientes a los prepúberes de su colegio. Arrebaté las demás cajas de galletas que la niña traía consigo: “¡no Vanessa, por favor!” me suplicaba llorosa. Me zafé de ella dándole un empujón, cayéndose desbaratada contra el sofá. Lloró mientras vaciaba las pútridas hostias vendidas puerta a puerta por monjas violadas por curas para lavarse la conciencia en negros de otra parte del mundo que ni conocían ni les interesaban. “Tranquila”, susurré con media sonrisa. “Vamos a preparar algo mejor: una dulce venganza”...

Continuará...

Kiss Kiss

PICOSIS (parte 2 : Jóvenes y brutas)

2009-02-01T19:30:00.004+01:00

Llevaba las sandalias de Gucci caladas hasta el tacón; el día entero se había franqueado entre baladíes aunque deliciosos chubascos en París, y yo, embargada por una despótica necesidad consumista había concluido (una vez más) atrapada por las delicadas ideaciones de moda y lujo que lucían los escaparates de la Rue Royale. Llegué a mi ático más tarde que de costumbre, y quedamente aperturé la cerradura para pescar a la proscribe Antonia (de quien sospechaba que, últimamente, había estado beneficiándose de mi exclusivo vega Sicilia, que tan vehementemente almacenaba para una ocasión especial). Me la encontré repantigada sobre mi canapé, sus vergonzosas vergüenzas únicamente acalladas por unas braguitas de cuello vuelto y unos calcetines hasta las rodillas. Graznaba incomprensiblemente en italiano por el teléfono (mi teléfono, todo sea dicho), y parecía lijarse el cuerpo incontroladamente con su defectuosa manicura. Sus sollozos me taladraban el cerebro. Me acerqué hasta ella, ser femenino aunque impúdico e indecoroso, le quité el teléfono de la mano, y le solté un merecido y disonante sopapo sobre el rostro. Tal y como aquella tarde la vi no pude más que sospechar que la pobre Antonia había vuelto a consumir hipnóticos (al igual que yo vestidos).
Entre lamentos, y aferrando desesperada mis muñecas, Antonia me reveló que su último churri (me niego a denominar las parejas de esta mujer en otro término), un adinerado burgués alemán (uno de cuyos muchos padres debía de ser francófono) que vivía a las afueras de la ciudad de Orly, le había sido triplemente infiel. Por lo visto, resulta que ese mal macho, cuyo nombre no era otro que François Le Figuier, era un adicto a burdeles de alto nivel. En más de una ocasión, en sus furtivas visitas a la capital gala, había aterrizado en la alcoba de Antonia despidiendo la hediondez de una proterva fémina: olor a meretriz. La pobre Antonia, quien sentía un desquiciante y colosal apego hacia este infortunado ser, había sido sometida a todo tipo de calvarios en forma de infecciones (sí, en plural) de transmisión sexual (uretritis, cervicitis, hepatitis A por cunnilingus anal,proctitis herpética, vaginitis, bartolinitis, chancro sifilítico oral, chancroide, gonorrea faríngea, condiloma acuminado perineal… toda una triste colección de visitas al médico de cabecera, quien ya debía de tenerla por puta además de yonqui), y la pobre ahora había venido a descubrir el último presente de su querido Monsieur Le Figuier: una mansión de parásitos en su pubis. Un pruriginoso nido de ladillas.
De pronto tintineó el timbre de mi residencia. Abrí la puerta y, sin pedir permiso, penetró en la estancia la máxima de mis congojas: Mina Gómez-Árate. Mina me miró con desprecio de arriba a abajo, amenazante, reparando luego en la zafia Antonia: ¿quién es?, me espetó. Antonia, cautelosa, se cubrió juiciosamente sus yermos senos con el antebrazo. Entonces, señalando con una de las huesudas flechas que tenía por dedos hacia mi víbora enemiga susurró ominosa, pausada y gravemente: veo desgracias… veo rubor, veo sangre, veo… ¡¡¡PICOSIS!!!. Acto seguido se desmayó, quedando sobre el suelo abierta de piernas. Mina se quitó el abrigo y lo dejó sobre una silla. Ninguna de las dos teníamos por qué recoger lo que se cae al suelo. Y Antonia, había decidido darse un descanso. Por supuesto, era la hora de la verdad y Mina abrió la boca para comenzar la pugna. Vanessa, me susurró entre dientes y una sonrisa compelida, seamos amigas… las MEJORES amigas. Yo miré a Mina con burla (si sólo hubiera podido imaginar que unas horas antes, en esa misma habitación, me hacía toda clase de arrumacos con su prometido Seri Dior sobre el canapé…). Mina se me allegó para arrullar mis cabellos. Apretando su cuerpo contra el mío, pude sentir su candidez y tibieza. Dos cuerpos jóvenes, cálidos y dispuestos. Agarré a Mina por los hombros con firmeza y la miré a los ojos: Mina, le dije, si tan sólo tú y yo pudiésemos olvidar tanto dolor... Mina me abrazó y pude sentir la firmeza de sus senos contra los míos. Había decidido darme su perdón, plenamente consciente de la traición que hacía ella yo había cometido. Se enjugó las lágrimas que empañaban su rostro, y delicadamente besó mis mejillas, solamente. Acto seguido recogió su abrigo y se marchó de allí. Antonia entonces decidió despertarse de su estupor inconsciente y se levantó, confusa por un golpe que, al parecer, se había dado en la cabeza contra la mesa de ébano (según me relató embelesado el médico que unas horas después atendió a Antonia por una hemorragia subaracnoidea desencadenada por el coupe de grâce). Me senté sobre el canapé, meditabunda. Había resuelto entonces mostrarle a Mina mi más crédula y complaciente faz, cuando en realidad, a poca distancia bajo ella, bullía ya la certeza de que Mina debía pagar. Su perdón había llegado demasiado tarde para una mujer y profesional como yo. Miré a Antonia (aún consciente), resuelta, y entonces dije: Tú serás la clave que devuelva a la senda verdadera a los descarriados, a los que me fallaron. Seamos la pira en la que ardan los herejes. Antonia me dedicó una sonrisa estúpida sin haber entendido una sola palabra y comenzó a rascarse la entrepierna, descontroladamente…

Continuará

Kiss Kiss

PICOSIS (parte 1: Drogas, peluches y cintas de vídeo)

2009-01-18T11:04:00.004+01:00

En capítulos anteriores de “Yo, Vuitton”: Sé que una mujer como yo ha de vivir duros y largos momentos en esta vida. Y, ¡Oh!, no siempre es un placer bregar con las injusticias que me acaecen. ¿Qué quién soy? La inconfundible Vanessa de Arco. ¿Qué dónde vivo? En el selecto, voluptuoso y arrebolado mundo de la capital gala: París. Las desgracias se habían acumulado a mi alrededor. Después de sacudirme de encima como moscones a aquellos procaces seres que habían tenido a mal intentar desposeerme de lo que yo sin dudas me merezco (novio, amigas, un vestido de Chanel, cositas mías), yo, Vanessa, había sentido penetrar en mi interior la Sagrada Justicia que me había infundido la ira (y la belleza) de los Ángeles Vengadores. Y así había dispuesto a mi alrededor la merecida pasión que habían llevado al desastre al rancio (aunque aún sabroso) Sr. Rémond, que me intentó fotografiar desnuda, como a su maltrecha e infortunada cónyuge (que me propinó unos indecentes comentarios). Pero no sólo: también a las infames pellejas que eran las hermanas Lombard (Mimí, nombre de prostituta infantil en el sentido LITERAL del término (sí, era puta) y su hermana de rasgos chinoides con terribles dotes de macho pirolo).

En fin, que me había encargado de racionar rectitud a cada infiel con el que me había topado. Y aquí me encontraba, en el flamante salón de mi delicado ático parisino, delante de una muchacha que me llevaba ventaja, pues me conocía sin yo tener la más remota idea de quién era ella. Hice que Antonia, mi chacha ex-politoxicómana, nos dispusiera una deliciosa merienda-cena: un chocolat del Perú Andino aderezado con leche Pascual (hubiera preferido disfrutar de unas gotas de perfumado cognac, pero la apenas incipiente puberidad de mi acompañante me restringió de catar bebidas espirituosas). Ingirió una no despreciable cantidad del nutritivo líquido y no pude sino ver el amargo contraste entre la inocencia de unos labios manchados de cacao tibio en la faz de una pendeja. La historia, así como el motivo de la visita comenzó a brotar de esta anómala moza (me abstendré de llamarla virgen, pues nunca se sabe con esos labios carnosos que ya lucía pintados): “Mi nombre es Anette. Me han dicho que posees un gran corazón. Ambas tenemos una enemiga, antigua para mí pero no tanto para ti: Mina Gómez-Árate quiere destruirte”.
Mi boca debió de formar una enorme “O” apenas cubierta por mi manicura francesa. ¡Y no pude resistirme a descargar en su cara un sonoro bofetón! Es lógico que mi primera reacción después de tantos años y experiencias notables y vívidas con mi Mina, fuese aplicarle un correctivo. Aunque Antonia y yo tuviéramos que retenerla por la fuerza mientras lloraba y manaba mocos como sólo una mocosa puede hacer. Desde luego no, Mina ya no era mi Mina. Era la Otra. La otra que quería saquear mi amor más lúbrico: Seri Dior. Que fuese su pretendiente formal no iba a impedirme requerirlo como mío. Así que, antes de nada, ofrecí a mi invitada un tierno sonador de seda tunecina para que se limpiara el grifo que tenía por nariz, y un piadoso abrazo. Ya respuesta del lógico malentendido inicial, comenzó a relatarme su historia de caída en la más absoluta de las perdiciones (Oh, sí, todos tenemos una): Mina la había delatado.
Al parecer, mi anterior mejor amiga trabajaba los veranos como voluntaria en el colegio del Sacre Coeur de Saint Marie de Villeneuve, un exclusivo centro de pudientes señoritas del que había tenido noticias anteriormente no sólo por el orificio bucal de nuestra interfecta enemiga, sino por haber sido el centro educativo de grandes iconos de nuestros días como Céline Dion, Nicky Hilton o Carolina de Mónaco. Allí, la dulce Anette, que aún se acariciaba la mejilla izquierda enrojecida por mi virulencia manual, había tenido la oportunidad de estudiar. No obstante, la situación económica de su familia, según me relató, no era tan dispendiosa como para permitíselo sin esfuerzos. Así su sacrificado padre comenzó a trabajar en una fábrica de pañuelos de papel Kleenex (como mediocre directivo adjunto) en horarios que ni los orientales amarillos podrían soportar. Aunque hacía todo por su pobre niña, oh, el pobre diablo murió de una hemorragia cerebeloso-pontina por exceso de trabajo (y cocaína, supongo). Y, desamparada, la dulce Anette resolvió mantenerse a sí misma por los medios que fueren necesarios. No puedo sino reflejar sus propias palabras que me espetó agarrada a mi brazo entre espasmos de sollozo: “No, yo nunca pasaría hambre ni acudiría a un colegio público. Qué ser si no eres la reina del baile”. Y ni corta ni perezosa, comenzó vendiendo caramelos, que le resultaban poco rentables (incluso algún despiadado se los robaba). Pasó más tarde al chocolate (el no psicotrópico) que también resultó fallido. Y por fin, robó a su abuela unas benzodiacepinas del bolso y sí, eso fue el comienzo de un negocio floreciente. Más que como a una camella, ella se veía a sí misma como una vendedora de sueños. Cierto que luego el negocio se había ampliado a otros estupefacientes (opiáceos, cannabis, cocaína, MDMA, LSD, polvo de ángel, cristal, crack a veces). Pero, tenedlo en cuenta: lo hacía por sobrevivir en su querido colegio. También por pagar el costoso tratamiento de la demencia de Pick que aquejaba a su abuela. Me relató conmovida el episodio en que descubrió la terrible enfermedad: su abuela se desnudó en un Carrefour de las afueras de París y salió en la televisión gala con dos barras negras apenas cubriéndole las ajadas vergüenzas en la pantalla. Se gastó los ingresos de varias semanas en la cinta de vídeo original (incluso teniendo que dejar algún que otro caprichito de Nina Ricci por comprar, algo realmente imperdonable).
El caso es que su amable osito, que me sonreía abrazado por su dueña con una alegría sin duda enajenada, era la trastienda y almacén de su colorido negocio y la tapadera perfecta en una cara angelical como la suya. Era ampliamente conocida entre los pre-púberes de su escuela. Y digo era porque alguien había venido a primeramente entorpecer y finalmente, hace unos días, a destruir el sueño no psicodélico de Anette: Mina Gómez-Árate. Una simple llamada de teléfono a la policía había desbaratado su artesanal industria y había conseguido que la expulsaran. “Ya me impedía trabajar en los veranos, cuando iba de campamento a las convivencias cristianas. Pero ahora me ha arruinado”. Y yo, según me contaba, era la próxima víctima en la lista de la monstruosa víbora llamada Mina. Había descubierto lo mío con Seri. Anette había tenido noticia de mí a través de sus clientes: sabía que Mina quería acabar conmigo, y le habían contado dónde encontrarme. Era la hora de la verdad. Mina quería venganza, pero Anette había acudido a casa del candoroso aunque terrible Ángel vengador.

Continuará…

Kiss Kiss

La elección del Sr. Rémond

2009-01-13T13:15:00.000+01:00

Me pasé todo el día sin pegar bocado. La pobre Antonia preparó unos deliciosos canelones que tuvo que echarle de comer a la despiadada bulldog de mi amanerado vecino Gerard, la brutal Cuca, quien ladraba dirección a éstos, y a su vez le reclamaba bañase los mismos en una pequeña cazuela de vino blanco que tenía sobre la mesa. Me pareció totalmente aberrante, ¡hayáse visto perra con gustos más exquisitos que ésta!. A mí se me había cerrado la boca del estómago desde que, la otra noche, me dió un vuelco el corazón ante la estrepitosa llamada del Sr. Rémond. Selene, aquella mujer a la que yo, a través de mejunjes sintetizados en clase de farmacocinética, había conducido a la más absoluta de las demencias (bajo la que, extrañamente, se mostró más locuaz que nunca), había vuelto a París. Tenía los nervios tan alterados que me había negado a atender a Seri Dior, el novio de mi amiga Mina Gómez-Árate, y con quien desde las últimas semanas vivía un tórrido romance en secreto.
Resolví, sin embargo, hacer de tripas corazón, y visitar a la maltrecha mujer. Elegí para tal evento un refinado vestido negro de Phillip Lim, combinado elegantemente con unos botines de Nine West.
Al salir a la calle, sentí el embiste del fiero viento del norte que azota estas regiones septentrionales de la carismática Francia. Incluso el ímpetu que ejercía al taconear no era el mismo, y abatida caminaba dejando que el viento bambolease mis cabellos. Llegué a casa de los Rémond con los pelos hechos una furia. Me recibió a las puertas ese simulacro de persona que tenían por sirvienta. La muy necia osó a recorrerme de arriba a abajo con su mirada, y yo la empujé apartándola de mi camino. Reinaldo, el amante cubano de doña Selene, vino a mi encuentro bajando por la escalinata que conducía al piso superior. "Mi amol, ¿cómo ha ettado, mija?", me esputó. No me digné ni a mirarle a la cara, y subí como bala cargada por el diablo hacia las estancias de la decrépita señora. Sobre la cama ésta convulsionaba espasmódicamente, y, a sus pies, agarraba con firmeza su mano... ¡ni más ni menos que Mina Gómez-Árate! ¡mi Mina! Ésta soltó la mano de Selene al verme entrar, y de tras la puerta surgió el imponente Aymé Rémond. "Vanessa, querida, estábamos esperándote". Mina se echó a mis brazos y lloró desconsoladamente. Entonces me relató cómo un día, paseando vivamente por la ciudad que recién estrenaba (os recuerdo que se mudó aquí hace menos de un mes), reparó en una mujercilla indefensa con pies descalzos que recogía excrementos del interior de un bidón. A su lado, otra señora bien vestida, le golpeaba con un bastón de ébano las caderas. Era Selene Rémond. Por lo visto Selene se había marchado de París no sólo por el influjo del amor caribeño, sino también para hacerse cargo de su pobre hermana demente, una señora con síndrome de diógenes que vivía en uno de los peores barrios de la capital. Y he aquí que se desencadenó la tragedia, pues Selene, quien, desde que le suministré esa anecdótica cantidad de anfetaminas en su té al melocotón, se había convertido en una absoluta adicta a los estimulantes. Mina se ofreció para ayudarla con el cuidado de su hermana, enternecida por la triste tragedia de la pobre señora, sin sospechar que finalmente de quien tendría que cuidar era de las dos. Una triste mañana la hermana de la Sra. Rémond se dió a la fuga con las sustancias que Selene consumía más habitualmente, junto con el resto de sus pertenencias que se contaban a kilos, y la desgraciada Sra. Rémond desarrolló un síndrome de abstinencia tal que le condujo a la más atroz de las demencias. Aymé acariciaba el cabello de Mina, quien se recostaba sobre las rodillas de éste manchándole de lágrimas, mientras yo observaba repugnada la estampa. La cólera me cegó, y entonces decidí que Mina también debía pagar. ¡Me había suplantado en el corazón de mi Aymé Rémond! Recogí mi abrigo, miré a Mina a los ojos, y entonces me marché.
Al llegar a casa me encontré con una tierna niña de no más de catorce años en mi portal. Vestía el uniforme de uno de los colegios católicos privados que abundan en esta pudiente ciudad. Su cabello lacio le caía sobre los hombros, y aferraba con fuerza un exquisito osito de peluche que supuse importado directamente desde Harrods. "¿Tú eres Vanessa de Arco?", me preguntó. Asentí con la cabeza. "He venido a hablarte de Mina", respondió. Abrí la puerta del portal y la invité a subir...

Continuará...

Kiss Kiss

La heroína de la noche

2009-01-08T22:48:00.005+01:00

Encontré a Antonia en un centro de rehabilitación para politoxicómanos. No, no me había inscrito en él. Sencillamente andaba buscando una chica para que se ocupase de las labores propias del hogar, pues yo me encontraba totalmente abstraída por mis exámenes y por todo lo que, durante los últimos días, me había venido acaeciendo. Antonia tenía unos treinta años. Era italiana (y según ella misma me contó, había llegado a París como estudiante Erasmus, pero los excesos de la noche le habían llevado a vérselas con lo más oscuro de si misma), y andaba con las piernas torcidas y la espalda encorvada, a cuyos lados caían lánguidos sus brazos como ramas quebradas de sauce llorón. Su estampa era deprimente, y me recordaba a esos días interrumpidos en la ciudad en los que llueve torrencialmente y yo, desde la ventana de mi exquisito ático, observo a la gente en la calle correr despavorida al primer café que encuentran para calentarse con un exquisito té con leche caliente. Algún día lejano debió de ser bella, aunque ahora únicamente era una muñeca rota. Como esos peluches que nuestras mascotas, una vez alcanzan la madurez sexual, abandonan manchados de babas y semen en cualquier rincón bajo nuestros sillones. Exageraba tremendamente las erres en su pronunciación (algo absolutamente inusual en el francés), imagino que por darse cierto toque exótico (como si con su avinagrada presencia no fuese suficiente). La contraté por horas, como a una vulgar. Ni más ni menos que lo que era.
La única que sabía que Seri y yo habíamos seguido viéndonos era la propia Antonia, que escuchaba siempre nuestros murmullos tras la pared de mi cuarto. Tras la fiesta de nochevieja en el recién estrenado apartamento de Mina, yo intenté por todos los medios alejarme de él, pero me fué totalmente imposible. Seri me desea de forma enfermiza: me he convertido en una obsesión para él. No pude más que entregarme con pasión absoluta, y por una vez en mi vida comenzar a pensar en mi y no tanto en hacer el bien a los demás. Ni que decir tiene que Mina no sospecha lo más mínimo, y haré lo imposible para que así siga siendo. Me encuentro ante un grave dilema que me quita el sueño por las noches. Por eso, ayer por la mañana, no pude hacer otra cosa que, tras otra noche en vela, salir corriendo por París hacia la primera boutique de Chanel que se cruzase en mi camino. Mirando la última colección no pude evitar sentirme totalmente desolada. ¡Oh Santa María! ¿Cómo podría yo, la impredecible y pequeña Vanessa de Arco, mujer, profesional y sueño, deshacer este maldito entuerto? Las dependientas de la tienda se deshacían en halagos. Prácticamente me exigían que comprase media colección, y yo, borracha por mi propio pesar, no pude más que entregarles mi tarjeta de crédito y mi alma, y dejar que hiciesen conmigo y con mis ahorros todo lo que les viniese en gana. Al llegar a casa, abarrotada de bolsas, no pude más que echarme en el sofá y llorar. Antonia me abrazó con tremenda fuerza, recostando su enmarañada cabeza sobre mí, su pelo se me antojó áspero como pelaje de babuino recién despeluchado (y sé de lo que hablo, pues mi madre conserva un abrigo de piel pura de ese tipo de primate). De pronto sentí que esta extraña exdrogadicta italiana era lo único con lo que contaba yo en la vida. Así que rebusqué entre las bolsas con las que había venido cargada y le entregué un vaporoso vestido con el que ella no había soñado ni en sus más lujosos sueños. Le dije que le venía como un guante, aunque parecía un macaco disfrazado para ser lanzado a la luna, y así le permití deambular por la noche de París. Me consoló un poco sentir que ahí fuera había alguien más ridículo que yo.
Atiborrada por tanta desgracia vestí mi pijama de seda japonesa y me deslicé suavemente entre las sábanas. Fue un rato después recibí una llamada en mitad de la noche que me sobresaltó sobremanera. Cogí el auricular aún adormilada, y la ronca voz de Aymé Rémond me devolvió a la realidad. Vanessa, Selene ha vuelto.. El auricular se cayó de mis dedos y me llevé las manos a la boca. La voz de Aymé se perdió en la oscuridad de la noche...

Continuará...

Kiss Kiss

Más turbada que nunca en el Boulevard de Saint Michel

2009-01-02T16:39:00.004+01:00

Los petardos parisinos atronaban mis pobres tímpanos con tremenda violencia. Acababa de comenzar el año 2009. En mi ático de París ultimaba mi atuendo para tan mágica noche. Un delicado traje confeccionado en exclusiva en brillantes por Ginza Tanaka, y que aquella noche luciría frente a los distinguidos invitados de la primera fiesta del año a la que había sido invitada: la fiesta del Boulevard de Saint Michel. No iría sola, pues mi hermana Genoveva se había desplazado junto a mí para brindar por el nuevo año arropada bajo las luces de la ciudad del amor. Embelesada miraba desde mi balcón, envuelta por su plácido abrigo de piel de nutria lactante (se lo había regalado su último novio, según me contó ella, cuyos padres tenían una peletería donde, en la planta baja, las criaban para confeccionar tiernos abrigos artesanales), la locura que se había desatado en las calles.
Gerard acariciaba a Cuca, quien dormitaba sobre su regazo en mi sofá. Había pasado la cena con nosotras. Al verme aparecer, mientras decoraba mis orejas con unos fastuosos pendientes de diamante azul, me dijo: “querida, hoy te encuentro insultantemente arrebatadora”, y besó mis dos mejillas, queriendo contagiarse de mi belleza. Genoveva volvió embargada del balcón, infectada por el buen ambiente que se respiraba en las calles, y exigió que nos fuésemos, pues la fiesta estaba a punto de comenzar. Nos deshicimos de Gerard, quien nos confesó que para esa noche él tenía sus propios planes (según me contó el mismo unos días atrás, se había creado un perfil en cierta página de contactos de Internet que le estaba dando mucho juego).
Genoveva y yo nos cogimos del brazo y caminamos con paso firme a través de la ciudad. Decididas e imparables contra nuestro destino, gustosas y deseosas de sacarle todo el jugo al nuevo año.
Genoveva recibió de forma inoportuna una misteriosa llamada de teléfono, y me pidió que subiese yo a la fiesta mientras ella terminaba su conversación en el portal. Temerosa pero resuelta tomé el ascensor. Justo cuando cerraban las puertas alguien las paró con la mano, colándose entre la abertura uno de los muchachos más bellos que he visto jamás. Medía alrededor de 1.85, con buen porte atlético. Su cabello negro le caía irregularmente sobre el rostro. Tenía perfil romano, y unos gélidos ojos azules que me recorrieron de arriba abajo. Me sonrió. Yo no pude más que sonrojarme, y entonces él, en defectuoso francés me preguntó cuál era mi nombre. “Yo me llamo Vanessa de Arco.” Respondí. Extendió su mano y estrechó la mía. “Encantado, Vanessa. Soy Seri Dior”. Jamás un viaje en ascensor se me representó tan largo; al llegar a la última planta, donde se celebraba la fiesta, sentí que había pasado una eternidad. Seri me había embelesado totalmente con su soberbia presencia. Al salir del ascensor le perdí de vista, y me maldije por no haberme mostrado más atrevida con él. En el salón presidencial todos se giraron al verme entrar, sentí deseo en sus miradas. Rogué que Genoveva estuviese a mi lado, pero como no la tenía entregué a la sirvienta mi abrigo y me lancé ávida hacia la mesa de bebidas. Alguien propuso un brindis por el nuevo año, y yo, en vez de mojarme los labios con el Möet-Chandon, vacié la copa de un solo trago. Y no sola esa. Para cuando Genoveva había llegado ya me había bebido cuatro o cinco más, y achispada preguntaba a unos y otros, de forma histérica, por el misterioso muchacho que había conocido en el ascensor. Me miraban asustados. “¿Vanessa?” me dijo Genoveva al acercarse. Le conté todo. Y entonces le vi pasar frente a mí. Me lancé hacia él, Genoveva intentó detenerme, pero ya era demasiado tarde. Me había encerrado en una de las habitaciones con Seri, y sobre la cama nos comíamos a besos. “¡Hazme tuya!” le exigí. Estaba totalmente descontrolada. Genoveva desde el exterior aporreaba inútilmente la puerta. Yo no podía, ni quería, escuchar sus lamentos. Seri acariciaba cada centímetro de mi exquisito cuerpo, se detenía en cada detalle, y me hacía sentir más mujer de lo que nadie me ha hecho sentir jamás.
Salimos de la habitación media hora más tarde. Él colocándose la camisa dentro del pantalón, mientras yo bajaba mi falda y me arreglaba el pelo. Genoveva me agarró del brazo y me llevo a un rincón. “¡Vanessa! Pero ¿qué has hecho?”. Estaba, entonces, a punto de entenderlo todo. Mi querida amiga Mina Gómez-Árate entró de pronto al salón. “¡Mi Vanessa!¡feliz año nuevo!”, y se lanzó contra mi, propinándome sonoros besos. A Genoveva le temblaban las piernas. “Vanessa, querida, ¿te gusta mi fiesta?" no supe contestar, sólo pude mirar a mi alrededor embelesada. Todos nos estaban observando. "Te tengo dos buenísimas noticias,” me dijo Mina, agarrándome las manos, “la primera es ¡que me vengo a vivir a París! ¡y éste es mi apartamento!” dijo, “y la segunda… ¡que vengo a vivir junto a mi novio!”, y entonces, tras de ella, apareció Seri Dior.
Sentí como la tierra se abría bajo mi.

Continuará...

Kiss Kiss

Con la muerte en los tacones

2008-12-28T15:10:00.002+01:00

La venganza es un plato que se sirve frío, y frío se quedó Román cuando comprendió, mientras se deslizaba en picado hacia abajo, desde la parte superior de la escalinata de su piso, lo que en su vida iba a suponer el haberse vuelto a topar conmigo (o más bien con mi nuevo y vengativo yo) por las calles de Barcelona unos días atrás. Me encontraba en pleno Paseo de Gracia, con mi hermana Genoveva, recién retornada de Boston, y juntas ultimábamos las compras navideñas con que obsequiar a nuestra adorada familia. Para papá una billetera de Cartier. A mamá le conseguimos un exclusivo bolso de Zac Posen, igualito al que lleva Katie Holmes. Para Teresa unos zafiros, y a su marido una bellísima corbata de seda de araña pura. Íbamos riendo juntas por la calle, abrazadas como las grandes hermanas y amigas que somos, cuando le vi parado frente a nosotras. Con una cara de estúpido que no pudo más que retorcerme el estómago provocándome vaharadas de rencor.
Me esforcé por mostrar mi más conspicua sonrisa, la dulce y angelical Vanessa con la que él se encontró tres años atrás. “Querida, no has cambiado nada”, me dijo. “Tú sí.” le respondí yo, mirándole livianamente a los ojos. Román se ruborizó. Le presenté a Genoveva, y fuimos juntos los tres a tomar un té con leche y galletas. Román me contó que ahora trabajaba para una importante revista de moda, con sede en Nueva York. Por lo visto había vuelto a la ciudad de los rascacielos, y su regreso a Barcelona era algo fruto de la casualidad y el destino: tenía un importante compromiso laboral en estas fechas, y como aún conservaba el piso de Paseo de Gracia, donde juntos vivimos las más extravagantes pasiones, había decidido preparar una oscura fiesta de disfraces: los hombres aparentarían ser mujeres por una noche, mientras las mujeres jugarían a ser hombres. Genoveva me miró estupefacta. Un gélido fuego me recorrió las entrañas; la vida, caprichosa ella, me había devuelto al principio: a Román con mi vestido de Derek Lam y mis botas Louis Vuitton. “No faltaremos.” Respondí.
De vuelta a casa de mi abuela, Genoveva me agarró con descomunal violencia por los hombros, y me preguntó si había perdido la cabeza. “No querida”, le dije yo, “no es que me haya vuelto loca, es que la loca es él.” Me encerré en mi habitación y planeé mi venganza final contra el tolondro Román.
Genoveva me esperaba a los pies de la escalinata, con un delicioso traje de corte clásico que había pertenecido a mi abuelo. Coronaba su cabeza un exquisito sombrero con pluma de pato. Me ruboricé un poco cuando posó sus ojos sobre mí. Yo, por otro lado, lucía uno de mis más distinguidos vestidos de Pertegaz. “Vanessa, eso no es un disfraz.” Me increpó Genoveva. Yo sonreí, y le insté a que no se pusiera nerviosa: todo era parte de mi plan.
La casa de Román quedaba cerca de la de mi abuela, unos cuantos metros más allá. Tocamos el timbre, y una afinada voz de mujer nos invitó a subir. Yo recordaba esas malditas escaleras que llevaban al ático donde sufrí una de las más atroces humillaciones a las que jamás tuve que enfrentarme en mi vida. La puerta la abrió una fémina artificial, uno de los amigos de Román. Genoveva y yo nos deslizamos al interior del lujoso apartamento, todos se giraron para vernos entrar. Le entregué mi abrigo de piel de conejo a la servicial doméstica que atendía en casa de Román, y mi vestido danzó vibrando con el baile con el que obsequié a todos los allí presentes, girando en el centro del salón al son de la erótica música electrónica que escapaba de los altavoces de la cadena de música de Román. Genoveva bailaba desquiciadamente junto a mí. “Cariño,” me dijo uno de los afeminados acompañantes del anfitrión, “tu disfraz es exquisito, por un momento pensé que eras completamente mujer.” Yo no dije palabra y me limité a sonreír. “Ahora es el momento”, me susurró Genoveva. Bailando me escurrí a lo largo de la improvisada pista de baile en que se había convertido el salón de Román. Subí corriendo las escaleras que conducían a la parte superior de la casa de mi malogrado exnovio. La puerta de su habitación estaba abierta, y escuché desde el interior ruido de agua. Supuse que se estaba duchando. Accedí fácilmente al interior, y allí, sobre la cama, pude ver el más bello vestido de Chanel que jamás había visto en mi vida. Era un calco exacto al que Marilyn lució en “La tentación vive arriba”, o quizá era ese mismo vestido, subastado recientemente. Tuve la tentación de cogerlo y salir corriendo, pero me sobrepuse a aquella locura momentánea, saqué una de mis más afiladas limas de uñas de mi bolso e hice lo que hasta allí había ido a hacer: limé con esmero los tacones de unos delicados zapatos de Escada situados junto al vestido, los que Román calzaría aquella fatídica noche. Los limé de tal modo que a simple vista parecían no tener ningún problema. Román los calzaría y taconearía rítmicamente con ellos hasta el final de la escalera. Sería entonces, al bajar la misma, cuando por la fuerza del talón contra el suelo, éstos cederían y arrojarían a Román contra el piso, propiciando así una humillación sin igual contra su persona, semejante a la que yo misma me vi sometida ahora hace tres años atrás.
Genoveva se besaba desaforadamente con un enigmático muchacho de peluca rubia por la cintura y ajustado vestido de corta falda. Los pelos de las piernas le asomaban por entre las rejillas de las medias que llevaba. Me coloqué estratégicamente a su lado, y continué con mi ritual en forma de baile. Todos en aquel salón me miraban con deseo, y yo me dejaba querer, me crecía, llegaba a rozar el éxtasis más profundo. En ese momento las luces bajaron, y emergió del techo una bola de cristal. Me vi arrastrada por su luz envilecidamente caleidoscópica, cuando se desencadenó la tragedia. Acorde a mi plan, Román apareció frente a nosotros, más bella que nunca, y comenzó su descenso hacia los infiernos a través de la escalinata superior. Los tacones cedieron al pisar el primer escalón, y cayó con tan mala suerte que al torcérsele los pies se precipitó desde el pasamanos de la escalera, cayendo de bruces contra el piso. La música atronaba mis oídos, no podía dejar de bailar. La gente se arremolinó alrededor del maltrecho Román. Genoveva había pasado a palabras mayores y metía mano por debajo de la falda al travestido. Yo me encontraba fuera de mí, reía como nunca he reído, a carcajada limpia, desquiciada por la música, dándolo todo sobre la pista de baile. La doméstica de Román soltó un estruendo en forma de grito y alguien me señaló descaradamente con el dedo. Volví a la realidad. Cogí a Genoveva del brazo y la arrastré fuera de ese maldito apartamento. “Vanessa, creo que le has matado.”. Salíamos del portal cuando llegaba la ambulancia. No nos quedamos a conocer el desenlace de la historia, corrimos juntas por todo el Paseo de Gracia, riendo descontroladamente, con el estómago a punto de estallar por no poder contener la felicidad navideña que a las dos nos embargaba. Juntas, hermanas, por siempre cómplices.

Kiss Kiss

El nombre de la cosa

2008-12-24T13:07:00.002+01:00

Yo siempre soñé con ser la heroína que salvaba al mundo de las más desdichadas desgracias, desde las más tiernas navidades que mi memoria es capaz de evocar. Para mi contrariedad, estas últimas fiestas invernales, en las que celebramos gozosamente el nacimiento de nuestro Salvador, me habían transformado en la flamígera espada de la venganza del Señor. Sí, la pequeña Vanessa había desenvainado su talento y penetración de las cosas, había desempolvado mi propia caja de Pandora, liberando del olvido la malquerencia de mi propia alma. Sí, yo también puedo ser malvada, a pesar de mi inocente apariencia. Por eso me sentía ayer ligeramente triste. Aunque se lo merezcan, sabéis por mis recientes relatos que he destruido, con patente justicia, dos familias: Los Rémond y los Lombard. Se lo merecían. Sin embargo, creo que no estaba lo suficientemente orgullosa. Quizá me aburría. El tiempo gris y ventoso (aunque envuelto de ese levísimo y glamuroso aroma a champagne) que envuelve cálidamente Paris, me entristecía. Sí, la melancolía se había aposentado en mi sofá y cual huésped maleducado se negaba a marcharse. Pero de esta melancolía vino a rescatarme el desvencijado repiqueteo del teléfono de mi apartamento.

Era mi querida Mina, amiga de la infancia, compañera de tantos juegos y secretos, la única mujer a la que le prestaría mi delicada ropa interior (de encaje de seda de araña, tejida para mí exclusivamente por una costurera vietnamita que tenían de chacha unos amigos de mi señora madre, otro día os premiaré con esta historia). Me ofrecía liberarme de mi disipación, un descanso a este gracioso ángel vengador: Un viaje sorpresa a Madrid en coche. Era lo que una mujer y profesional como yo tanto añoraba y necesitaba. Sentirme lentamente atravesada por el dulce traqueteo de la campiña francesa y progresivamente española. Mina y yo juntas, por siempre, indisolubles, inconmovibles.

Me recogió Mina a las orillas del Sena, radiante como ella siempre acostumbraba a lucir. Quedé deslumbrada ante su nuevo Porche, y me invitó a sentarme en sus vistosos asientos tapizados ¡en puro cuero florentino!. Ese coche olía a nuevo. Mina había traído consigo su antigua cámara Polaroid, y ¡juntas tomamos numerosas fotos que testificarían ante el futuro incierto nuestro gratificante paseo! Y así, lanzando un suspiro de satisfacción, salimos disparadas hacia nuestra adorada Madrid.
El viaje transcurrió sin sobresaltos, seductor hasta en sus más mínimos detalles. Mina dijo que podíamos parar a dormir en alguna pequeña y pintoresca localidad a medio camino, con el fin de tomar fuerzas para el resto de nuestra exclusiva peregrinación (y, a ser posible en un lugar donde darse un merecido baño de burbujas no fuese un imposible). Cuando ya el sol se posaba suavemente sobre el horizonte de la ventanilla derecha del Porche, perezoso, yo, recostada sobre el reposacabezas repujado a mano, mirando hacia la deliciosa puesta, me sentía desmayar. ¡No podía caber tanta belleza en una fría tarde de invierno! Todo es perfecto cuando está a punto de derrumbarse. Y en el caso que os refiero, lo hizo con estrepitoso y repentino clamor.

Una botella estalló en el maletero en medio de un tan tranquilo ocaso. O eso me pareció. El ruido se siguió de un traqueteo, como el abanico de una de esas Drag Queens agitándose a toda velocidad contra sus adulterados pechos, y Mina y yo nos miramos. Estupefactas. Mudas. Y ése, fue, sin duda, un fatal error. Porque el apartar la vista de la carretera es, amigo y amiga conductor (/a), una osadía preñada de visicitudes dañosas: algo estaba en medio de nuestro camino. Y a riesgo de desfigurar nuestro vehículo y a nosotras mismas, Mina decidió frenar.

Pero el coche, encabritado como un semental árabe de pura raza, decidió no frenar en línea recta. ¡Oh, no! Empezó a trastabillar por sus cuartos traseros hacia la derecha y dejamos aquel borroso objeto/ser a un lado antes de golpear, con una moderada virulencia, un anciano y respetable sauce llorón que detuvo nuestra frenética huida hacia la perdición. Mina me miró entonces. Su gesto, perlado de sudor, esbozaba un gesto de sorpresa… y miedo. “Vanessa, necesito cambiarme”, me dijo. Yo la abracé con todas mis fuerzas y lloramos como niñas.

Repuestas, aunque húmedas (de sudor), nos bajamos a comprobar los daños del coche. Un pequeño roce en el alerón y una rueda reventada que explicaban lo sucedido. Mina estaba fuera de sí. “¿Quién osa interponerse en nuestro camino?”, aullaba. Yo medié entre su comprensible y justa ira y cuando me disponía a exponer mis razones una meliflua y tórrida música llegó a mis oídos en forma entretejida, como de seda iraní: ¿Estáis bien? La voz de un varón, sin duda, esbozada en un francés ágil, como de tigre africano, fuerte, de gavilán. Estaba paralizada y Mina también. Debía de ser todo un portento de mortal y empecé, ya antes de darme la vuelta, a calcular cómo seducirle y apartar a la pérfida oruga babosa que es mi amiga Mina Gómez-Árate. Me giré, cuidando el ángulo de mi dúctil y lustrosa cabellera, el efecto de mis pestañas, la gracia de toda mi persona destilada en el lenguaje corpóreo y verbal de un “Sí, gracias, ¿y tú?”. Y allí, al volverme, estaba el hombre.
¿O debo decir la cosa? Aquello no merecía ser llamado simio contrahecho. Un deforme pueblerino, sacado de las pesadillas de un diseñador del pésimo gusto que gastan en Zara. Vestía ropa gastada de algún supermercado, y olía a algo. Algo entre tabaco, sudor, ajo y una gama de (c)olores entre verde putrefacto y marrón diarreico que ya me negué a soportar. Saqué de mi Vuitton un pañuelo embebido en Chanel nº5 y acto seguido lo que Mina ya empuñaba decidida: el espray anti-violador de serie en el bolso de toda mujer (al menos de las guapas).

Gritamos. Gritamos desaforadas y empezamos a rociarle sus ojos de sapo hasta dejarle tendido en el suelo. Parecía que lloraba. Aquella cosa sin nombre (como si quisiéramos saberlo, aunque poco más quedaría de ello). No gritó. Salimos corriendo. Subimos al coche y condujimos a toda velocidad hasta que la llanta y el eje trasero acabaron por quebrarse. “Paga mi padre”, rió Mina. Volvíamos a ser las mejores amigas. Decidimos continuar nuestra travesía en tren y así llenar de recuerdos alegres aquel viaje navideño que enseñar a nuestras familias al llegar. Temíamos recordar a alguien tan feo. No puedo concebir tanta asimetría en un rostro. Lloro de pensarlo, sí. Por eso, mientras coloco las figuritas del misterio en casa de mis padres, silbo y río de forma forzada. No quiero recordar. Necesito algo que evite este martilleo en mi memoria. Creo que, sin falta, me compraré mañana un vestido: un Gucci. O mejor, un Chanel. Lo necesito. Y también un novio. Creo que me lo voy a comprar.

Un beso a todos y feliz Navidad.

Kiss Kiss

El color púrpura

2008-12-21T13:00:00.000+01:00

Selene ha desaparecido. Así me lo comunicó el mismo Aymé en una rápida conversación telefónica que mantuvimos el pasado fin de semana. Parece ser que las anfetaminas que, intencionadamente, derramé en su bebida en nuestro último encuentro habían tenido un efecto revitalizador en la triste mujer. La nueva Selene había llenado su ostentosa maleta de suntuosidad e ilusiones, y se había marchado por la puerta de la lujosa mansión. Pero no iba sola, oh no. El atiznado chófer cubano había marchado con ella. Selene se había fugado con Reinaldo. No pude evitar sofocar una risa. Creo que Aymé lo notó, porque inmediatamente, y casi sin despedirse de mí, colgó el teléfono. Me quedé sola ante el auricular.
Abrí mi libreta, y taché de ella el nombre de Selene. Había que seguir con mi agenda de venganza.

Por lo que se me contó el día anterior, Mimí había hecho las paces con su diabólica progenitora (os recuerdo que según sospechas de la propia Mimí, ésta no es más que una de tantas concubinas del Sr. Rémond), y había decidido sin previo aviso volver a instalarse en el piso cercano a Dupleix, junto a su desquiciante mestiza hermana (a la que, os recuerdo también, había confundido con un misterioso muchacho en mi primer encuentro con ella). Metí sus trastos en una bolsa negra de basura y me deshice de todo lo que había quedado de ella en mi canicular ático parisino. De todo excepto de una misteriosa tarjeta de color púrpura que Mimí había olvidado tras el cojín de mi sillón. Resolví entonces cuál sería el trance por que el pasaría mi venganza hacia la enfermiza muchacha parisina Mimí.

Tomé un taxi hasta el Boulevard de Grenelle, donde se encuentra el apartamento de la madre de Mimí. Recordaba exactamente el portal y piso, así que no asumí muchas dificultades a la hora de toparme con la fastuosa residencia. Toqué el timbre en el portón, y sin tan siquiera preguntar fui invitada al interior. La puerta de la casa de Mimí estaba entreabierta, y accedí al interior sin llamar. En penumbras, una silueta se dibujaba sentada sobre un sofá, rodeada de humo. Era la madre de Mimí, a la que llamaré la Sra. Lombard. “Pasa querida, no tengas miedo”, susurró. Al acercarme a ella pude comprobar su blasfema belleza. Se me representó Marilyn Monroe, antes de hacerse adicta a los somníferos y tranquilizantes (si es que acaso alguna vez no lo fue). Vestía un elegante traje de corte oriental. Quedé abrumada ante tanta beldad, y pude comprender por qué Aymé había resultado encandilado por ella. La Sra. Lombard lamía lascivamente el filtro del pitillo que sujetaba entre índice y corazón, mientras me penetraba lentamente con su mirada. “Tú debes de ser Vanessa de Arco”, susurró de nuevo. Me acerqué a ella y le extendí la tarjeta de color púrpura sin mediar palabra. El gesto de su rostro cambió adoptando una mueca de repudio. “Lo sabía”, suspiró con rabia. Pude percibir a Iko, la ambigua hija menor de la Sra. Lombard, espiándonos desde detrás de un sofá. La sonrisa maliciosa con que me obsequió en nuestro último encuentro no se había borrado de su rostro.

Y fue entonces cuando se desencadenó la tragedia. Mimí entraba por la puerta (dijo que venía de hacer unos recados, excusa estúpida teniendo en cuenta que ahora todos ya sabíamos cuales eran sus "actividades extraescolares" y en qué burdel las desempeñaba) cuando la Sra. Lombard se lanzó al aire sobre ella y la derribó contra el suelo. Me vino a la cabeza uno de esos documentales de National Geographic en que la leona, ávida de carne virgen (aunque obviamente éste no era el caso), se abalanza contra una indefensa víctima y le desgarra la yugular. Mimí gritaba sin comprender qué estaba ocurriendo, mientras su madre, afanada en desgarrarle la cabellera, chillaba, escupía y pataleaba contra el cuerpo de la desamparada Mimí. Iko resolvió salir de su escondrijo en ayuda de su maltrecha hermanastra, pero su madre la derribó de una certera y brutal patada en el estómago. Quedó postrada en el suelo junto a Mimí, retorciéndose y turbada de dolor. Con gélida mirada observé la deliciosa escena. ¡Cuán simple era destruir a una familia! Los zapatos de Mimí volaron por el aire, unos exquisitos zapatos negros de Gucci con remaches en oro. Los cogí al vuelo y me marché de allí.

Al cerrar la puerta de su casa tras de mí, me quité los tacones de Escada que llevaba y calcé mi nuevo botín. Saqué mi teléfono móvil. "Creo que sé dónde se oculta Selene", le dije a Aymé apenas hubo descolgado. Me deslicé suavemente a través del Boulevard de Grenelle, conversando amistosamente con el Sr. Rémond, tramando mentalmente contra él mi final y la más atroz de las venganzas...

Kiss Kiss

La aprendiza del Dr. Frankenstein (parte 2)

2008-12-17T14:00:00.000+01:00

Tras todo lo acaecido (y que supongo que ya habréis leído en mi entrada anterior), resolví empezar a gritar, para dar alarma a la vil sirvienta de los sucesos que estaban ocurriendo en la habitación de la clueca Selene. Llegó pronto para lo que esperaba de ella. Y entonces, sucedió. La señora de Aymé Rémond, la triste dama de las camelias, postrada, inútil, ínfima, se levantó de la cama con los ojos más abiertos que nunca, una sonrisa desbocada. Parecía una bruja cuando su gesto se transformó en risa, los pelos desastrados, los pezones erectos bajo el delicioso camisón de raso hindú. Entonces comenzó el aquelarre.
“¡¡Ettá viva!! ¡¡VIVA!!” repetía la impúdica doméstica caribeña y no podía apartar sus ojos coloreados de forma indecente. Yo misma me encontré absorta en la contemplación de los nuevos primeros e indecisos pasos de la resucitada. Y lo primero que hizo esta Lázara de París fue, cómo no, abalanzarse sobre su vestidor. No pude sino alabarle el gusto cuando decidió despojarse sin pudor de su camisón (dejando a la vista un cuerpo ajado pero dotado de unas poderosas y, sin duda, sintéticas mamas) para envolverse en la cálida esencia de un Chanel. No obstante, fue entonces cuando se desbocó.
Se puso otro vestido. Sí, otro. ¡Pero sin quitarse el anterior! Y después otro más, y otro. No llevé la cuenta. Era un ropero, henchida de galas, un payaso confeccionado con las telas más caras del mundo. Y así vestida, o más bien empanada, empezó a correr. ¿Os podéis imaginar cómo correríais si no hubieseis caminado durante años? Yo sí, por haberla visto: una mezcla del baile de San vito y marcha festinante. Un siseo mezclado con un traqueteo. Un ceceo atrapado con un seseo. Inestable pero no tropezando una sola vez. No pudimos asirla, aunque yo sólo hice el efecto de intentarlo. Mi instinto de mujer fatal me decía hacía qué puerto orientaba su mente enloquecida a su cuerpo maltrecho.
Cuando llegamos abajo (sólo Dios en los Cielos sabe cómo pudo este cataclismo de mujer, henchida de anfetaminas y lujo, bajar las escaleras) se había abalanzado sobre el cubano Reinaldo, quien inútilmente trataba de zafarse del abrazo de la fatal muerta revivida. “¡¡Mi amol, contrólatte, tú ettá loca!!”, coreaba el desdichado hombrecillo. Pero fue la voz acelerada de la confundida Selene la que le hizo callar con un “León, gavilán, mi rey, mi duque, hazme tuya como antaño”. Y mientras lo repetía y adornaba con mil detalles y florituras que nadie podía hacerla callar, pasó lo que tenía que pasar: Aymé llegó a casa justo a tiempo de ver y escucharlo TODO. Pero llegó porque alguien le había dicho que viniera. Una voz anónima y taimada: la mía.
Y así ha concluido el primer asalto. Mi éxito es absoluto. El propio Dr. Frankenstein me felicitaría al revivir con tanta gracia y facilidad a un cuerpo inanimado como el de la triste Selene. Incluso Aymé me dio las gracias cabizbajo por haber ayudado en un trance como aquél a su desdichada cónyuge, al tiempo que me pedía, completamente humillado, que no difundiera lo ocurrido y escuchado. Sí, el primer episodio está completo. Pero, oh no, esto no ha terminado. Queda mucho más.

Kiss Kiss

La aprendiza del Dr. Frankenstein (parte 1)

2008-12-14T14:00:00.004+01:00

Era la hora. Mi hora. La venganza ya tañía en lúgubres campanadas anticipando la letal caída en la perdición de mi enemigo Aymé Rémond. ¿Qué por qué había de vengarme? ¿Me preguntas por qué? ¿A mí? Pues, si acaso no lo sabes, querido y querida lector/a, he sido víctima de la más babosa y humillante trama urdida por un cincuentón de buen ver: El Sr. Rémond. Por medio de mi accesoria compañera de piso, la frágil aunque benevolente Mimí, la levísima aunque pasada de moda niña adicta a caducos estilismos de Chanel, me habían tendido una sutil trampa para sacar las imágenes de mis intimidades más inconfesables: Mi aseo personal, mi ropa interior, lo que únicamente comparto con mi carísimo espejo de cuerpo entero y mi elegante (y seguro que también cara) vanidad. Pero una mujer como yo no está dispuesta a dejarse doblegar: el dulce caniche con lazos de raso púrpura ha mutado en dobermann salvaje, dispuesto a morder el cuello del semental. Yo, Vanessa de Arco, he vuelto y he traído conmigo una fría y dulce (para mí) venganza.

Ayer, en la clase práctica de mi adorada farmacocinética (pues estudio enfermería en La Sorbonne), camelé premeditadamente al vejestorio del Dr. Foié, un amable aunque demenciado profesor emérito de la facultad, con uno de mis más casquivanos y descocados escotes de Versace (pues había decidido no tener reparos e interpretar mi papel de meretriz en todo su esplendor). El pobre viejo, movía desarticuladamente la mandíbula y pronunciaba frases entrecortadas al mismo tiempo que su mano temblaba a un ritmo más rápido de lo normal en el bolsillo de su pantalón. El pobre no pudo ni darse cuenta de que escamoteaba una nada despreciable cantidad de la sustancia que habíamos sintetizado a lo largo de la tarde. Sin mediar palabra y con mi botín en mi Vuitton, me levanté sin más preámbulos y me deslicé hacia la puerta rauda y decidida. No había nada más que hacer allí. Próxima parada: la destrucción de Selene Rémond.

Llamé a la puerta e ignoré a la vulgar pendeja que tenían por chacha los Rémond. Antes de subir dediqué una mirada de desaprobación a esa medio mujer que quizá había también disfrutado de la alcoba y la carne del Sr. Rémond. Desde luego no se esperaba el regalo que le traía. Crucé una fugaz mirada con el chófer, el fornido cubano Reinaldo, a los pies de la bellísima escalera que se me antojó de puro nácar la primera vez que puse mis tiernos ojos sobre ella. Ahora no se antojaba otra cosa que una pila de chapa lacada cubierta por una gruesa capa de estiércol. Aquella casa necesitaba ser purificada en la Fe.

La triste Selene yacía en la sedosa cama. Inmóvil, tétrica, eterna. Parecía dormida, aunque enseguida abrió los ojos y comenzó su lengua a entonar su procesión interminable de graznidos. Que si temía no volver a contar con mi presencia, que no había encontrado a nadie con quien compartir un solo momento de solaz disfrute de las horas muertas. Me aburría su charla. Le ofrecí una bebida y pareció entusiasmada. “Te encantará”, le aseguré.

Preparé el brebaje en la más indecente cafetera que encontré, una que bien podría haber servido de orinal al perro de los Rémond. Perro que no existía en el momento actual al haber sido, según se me contó, asesinado por unos supositorios ingeridos sin extraer del envoltorio. Al parecer, le encontraron sobre la alfombra de la sala turca babeando espuma entre estertores y diarrea sanguinolenta. Pero volvamos al delicioso té al melocotón con sorpresa que le había preparado a la desdichada Selene.
A pequeños sorbos bebió y bebió, inconsciente. Y se me antojó igual que el caniche difunto de la familia. A los pocos minutos, indefensa sobre la cama, abrió sus ojos como platos y empezó a balbucear una blasfemia enmarcada en una sonrisa demente. La baba caía y caía de su boca y yo por poco me asusté pero decidí esperar pues quería ver los efectos de mi poderosa arma: anfetaminas caseras del aula de farmacocinética. Entonces cayó a plomo sobre la almohada y temí haber fracasado. ¿Estaba muerta? Desde luego, hubiera sido un final poco digno de mis andanzas, y, por otro lado, no era ni mucho menos lo que había de pasar.

Continuará...

Kiss Kiss

La Vanessa resucitada

2008-12-11T22:48:00.000+01:00

Hace dos días que Mimí se ha marchado y yo me siento totalmente sola y confusa. Se fue, me dijo, porque necesitaba volver a casa de su madre para aclarar el motivo que la había llevado a su huída. Una vibrante mañana, bajo la tenue lluvia de París, Mimí me abrió su corazón y confesó, buscando la total redención a través de sus palabras, que aquel día que yo la ví en el banco dormitando, se vió obligada por la necesidad a seguirme hasta la facultad, y que nuestro encuentro no había sido fortuito. Me contó que aquella noche anterior a encontrarnos perdió la cabeza, el bolso, las tarjetas de crédito, y la noción del tiempo, y al despuntar el alba volvió al hogar, encontrándose con la total e irrefenable vileza de la mala hembra que tiene por madre. Ésta la propino un brutal golpazo en la cabeza, con uno de los jarrones de porcelana taiwanesa heredados de su abuela, que la hizo tambalearse e incluso temer por su propia integridad física, y con lo único que llevaba puesto salió corriendo, buscando refugio, con tan mala suerte de que en las escaleras se topó ni más ni menos que con Ayme Rémond. ¿Qué hacía el Sr. Rémond en tu vecindad?, le pregunté yo inocentemente a Mimí. Ella me respondió que no tenía la más mínima idea, pero que llevaba tiempo sospechando que el afamado cirujano y su madre compartían una extraña y retorcida relación. No pude evitar que una bola de fuego me subiese por la garganta. ¿Por qué tú tenías mi diario? Le pregunté. Mimí agachó los párpados, y me contó cómo Aymé lo había posado en sus temblorosas manos (misteriosamente también era conocedor de la intensa amistad que me unía con Mimí, punto que aún no he esclarecido cómo llegó a sus oídos). Mimí, entre lágrimas, me confesó como Aymé le había ofrecido 3.000 € si ella conseguía alguna impúdica foto mía al salir del baño, o cuando juntas compartíamos nuestra intimidad. Aymé le había confesado que se estaba prendado de mí desde aquella fiesta de máscaras en que los dos nos encontramos fortuítamente por primera vez, y que sentía la imperiosa necesidad de tomarme y hacerme suya. Estaba obsesionado conmigo. Se me revolvió el estómago, y tuve que contener una arcada que amenazaba con expulsar mi exquisito desayuno, con que me había deleitado esa misma mañana.
Ahí es donde entraba en juego el simiesco Robert, pues éste era el encargado de recordarle a Mimí su endiablada misión en caso de que ella la olvidase. Sé que todo esto suena a película, y muchos de vosotros pensaréis que todo lo que estoy contando es producto de mi imaginación. ¡No sabéis cuantas veces he apretado los ojos en mi lecho deseando que todo esto no fuese más que una pesadilla! ¡O incluso el producto de mi enferma mente! pero oh, no. Queridos y queridas, todo esto es cierto, porque todo esto me ha pasado a mi. Y aunque, quizás levemente ficcionado, os juro que es real como la propia Vanessa de Arco, esta pobre chica que os escribe desde un asilado ático en París.
Así que cogí a Mimí por la solapa del delicioso vestido de Hugo Boss que estrenaba aquella mañana, y le hice prometer que todo lo que me contaba era cierto. Mimí me lo juró por su padre, fallecido hace ahora cuatro años en un brutal accidente frontal en su turismo, a las afueras de París, y en el cual, según contó la pobre Mimí entre sollozos, se seccionó la yugular con el salpicadero casi muriendo en el acto.
La ira se había apoderado de mi cuerpo, me tomaba, me hacía suya, entrando en mi interior impávida y viscosa, imponente, eterna. Entonces decidí que no sería nunca más la joven atolondrada y enamoradiza que hasta ahora había sido. Decidí, simplemente, ser mala, terminar con la otra Vanessa. Cogí a Mimí por la muñeca y la arrastré hasta la rue Royale. Mientras desayunábamos de nuevo unos exquisitos croissants en Chanel, tomé la determinación de destruir la reputación de Aymé Rémond, y a la vez, de sesgar, de una vez por todas, su estúpido matrimonio, desestabilizando totalmente a la decrépita Selene. Había llegado el momento de pasar por caja, y mientras la amable señorita pasaba mi tarjeta por el lector, imagine el mismo movimiento incisivo, una y otra vez, sobre el cuello del acabado Sr. Rémond. ¡Temed a la terrible Vanessa de Arco, pues levanta el vuelo cual fénix resucitado de sus rescoldos!

Barcelona me cambió la vida

2008-12-07T14:52:00.002+01:00

Si la vida es como un gran Louis Vuitton, pensé en el avión que me devolvía de casa a Madrid después de mis tortuosas aventuras en Barcelona, la muerte debe ser como unas rebajas en Bershka.
Viajé a la ciudad condal, hace ahora cuatro años, persiguiendo un sueño. Un sueño de amor. Nunca os lo he contado, pero con dieciséis años, mi madre decidió que mi destino era la moda, y que yo, igual que había intentado antes con mi adorada Genoveva, debía modelar para las más grandes firmas. Me apuntó a una de las mejores escuelas de modelaje en Barcelona, y me mandó pasar allí el verano, junto a mi abuela, que tenía un piso en Paseo de Gracia (piso que ahora tienen mis padres, y donde, cada año, nos reunimos para hacer la cena de nochebuena). A mis tiernos dieciséis años me instalé por todo un verano allí. A mi abuela casi no la veía; la casa era tan grande que podíamos pasarnos semanas sin coincidir, y mi horario era tan ajetreado y ocupado que a duras penas comía a media tarde y cenaba en mitad de la madrugada. No pude más que refugiarme en los que me rodeaban en aquel lugar. Y así es como conocí a Román, aquel quien propició las más terrible de mis caídas en desgracia.
Román era un muchacho de unos veintisiete años. Atractivo, con ese look descuidado que sólo los grandes fotógrafos pueden tener. Lucía una barba de tres días, y el pelo rizado se le arremolinaba a los lados de la frente. Me derretí nada más verle. Siempre estaba de acá para allá, haciendo fotos sin trípode.
Román me contó que acababa de volver de vivir siete años en Nueva York, donde había trabajado para la entonces floreciente revista Nylon. ¡No podéis imaginar cuán magníficas eran sus fotografías! a través de su objetivo me sentía como una diosa, y de forma natural se mostraba la Vanessa más sexy y femenina frente a él. La mujer que llevo dentro.
Lo mismo que surge el agua de un manantial en primavera, surgió el amor entre nosotros dos. No tarde ni una semana en mudarme a casa de Román, un fastuoso apartamento en el barrio gótico de la ciudad. Ni que decir tiene que mi abuela no reparó en mi ausencia. Imagino que pensaba que todavía me encontraba perdida por el laberinto de habitaciones de su lujosa mansión barcelonesa.
Román fue el primer hombre con quien descubrí la fuerza de la pasión.
Los días a su lado eran sencillamente inolvidables. La personalidad de Román encajaba perfectamente como un puzzle resuelto con la mía, y juntos éramos uno. Su mayor preocupación: fotografiarme. Y yo me dejaba querer por la cámara, me crecía y ensalzaba siendo la musa de su objetivo.
Hasta que una funesta tarde todo se desmoronó.
Cuando por la tarde me marché de nuestro hogar, nada podía hacer presagiarme la aciaga noche que estaba a punto de vivir. No podéis imaginar la magnitud de la tormenta que aquella tarde asoló Barcelona. Corrí empapada hasta el portal, protegiendo mi cabello de la lluvia tan sólo por la Vogue italiana que me había comprado para ir leyendo en el táxi que me llevaba a mi academía (y que, ni decir tiene, se echó por completo a perder, presagio de lo que estaba a punto de sucederme). Subí lentamente por las escaleras del piso de Román, recreándome en cada pisada, gozando profundamente con las gotas de agua que resbalaban por entre mis enjutas carnes. Me paré junto a la puerta de su, nuestra, casa. Oía un extraño murmullo en el interior, unas risas cómplices y enlazadas. La ira me invadió. Román estaba con otra. Quizás con una de esas estúpidas modelos que tanto le asediaban, niñas ricas de papá a quienes habían pagado un curso de verano en la ciudad condal (y que por supuesto nada tenían que ver conmigo). Abrí la puerta hecha una furia, y entonces fue cuando el mundo se me vino abajo.
Román vestía uno de mis más delicados vestidos de Derek Lam, y en ese mismo momento se calzaba mis botas favoritas de Louis Vuitton. A su lado y recostado sobre la cama, el modelo más bello de mi academia, iba vestido con mi mejor conjunto de Chanel, comprado sólo unos días atrás. Me miraron asombrados, se miraron entre ellos, y luego rieron. Pude observar un notable bulto que se formaba en lo bajo del vestido que portaba Román. Me giré y cerré la puerta tras de mí, echando a correr escaleras abajo, las lágrimas rodándome por las mejillas. Ni que decir tiene que nadie, NADIE, corrió tras de mí.
Me sentí de pronto tan vacía que cogí el primer táxi que encontré, creo recordar que el conductor era marroquí, y le exigí que me llevase al aeropuerto del Prat. Cogí el primer vuelo de vuelta a Madrid.
Las heridas, como veis, a día de hoy no han cicatrizado todavía. Román, del que no supe nada más, nunca consiguió diluirse en mi memoria, ni tampoco el exuberante hombre albino que compartía lecho con él.
Camino por la ciudad, y camino sola, aferrada a mi abrigo y refugiándome del frío que tanto daño me hace cuando no tengo a nadie a mi lado, sola, Vanessa contra el mundo, Vanessa contra los hombres, Vanessa contra la ciudad condal, escuchando la tenue melodía de mis pensamientos, de los pensamientos de una mujer como yo.

Kiss Kiss

Agárrame las muñecas

2008-12-04T18:55:00.000+01:00

"Agárrame las muñecas", fue lo último que Gérard me dijo antes de que sus delicadas muñecas de porcelana china (me confesó que su tía abuela las había adquirido regateando con un vil mercader, en un puestecillo clandestino de Shanghai en los años 30) quedasen hechas añicos, al impactar gravemente contra su helado suelo de mármol de carrara. A mí esa frase ya me sonaba a algo, e indagando en lo más profundo de mis recuerdos recordé cierta vez en que, haciendo una fiesta de pijamas en casa de Nekane con Mina, Genoveva, Trisha, Sasha y Nathalie, encontramos cierta película que escondía su pornográfico padre bajo llave dentro de su diván.
Algo, de nuevo, lo más insospechado, me devolvió a la realidad. Un seco ruido de tacones tras de mí. Antes de marchar al reparador de muñecas, Gérard me pidió, me rogó, me solicitó, que me quedase al cuidado de la dulce aunque déspota agraciada bulldog francés que compartía vivienda con él: la temible Cuca. No podía imaginar quién, sin permiso de Gérard, había usurpado su adorable vivienda. Me giré lentamente, presa del pánico que amenazaba con desgarrar mis entrañas, cuando me topé frente a frente con el misterioso muchacho Iko Hykova. No pude decidir si lo que tenía frente a mí era hombre o mujer. Su pelo, lacio, escondía su malévola mirada. Una camiseta ceñida, escondía, lo que supuse, unos prominentes pechos. Sin embargo, calzaba unas delicisosas sandalias de Ferragamo, que ni yo, en mis más lujosos sueños, podría, tan divinamente, haber llevado.
Cuca apareció ladrando en el salón, ladrándome a mí desenfenadamente, exigiendome que me marchase de allí, que la dejase sola con su cómplice en, a saber, que temibles fechorías.
Sin embargo, los recuerdos de la pasada semana, de Ayme con Iko tomando capuccino latte en el bar de debajo de casa, me impedían marcharme sin más. Iko me miraba desafiante, con Cuca a su lado, quién gritaba y chillaba como cerdo en matanza, supuse que interesada en desgarrar mi yugular. Iko, le dije, ¿qué es lo que a tí te une con el Sr. Rémond? Iko soltó una carcajada maquiavélica, que se me colaba por las orejas, amenazando con perforar cada ápice de mi indefenso cuerpo. En ese momento la perra saltó sobre mí, e intento infructuosamente rasgar mi delicada camiseta de Dolce & Gabanna. Nunca en la vida me sentí más apurada. Iko seguía riendo mientras observaba el patético espectáculo. En ese momento se abrió la puerta y apareció como ángel descendido del cielo Mimí y abofeteó el inmaculado rostro del ambiguo muchacho. ¡Por qué estás aquí! le gritó. Iko comenzó a llorar desconsoladamente, escondia su rostro tras sus nacaradas uñas. ¡Yo me quedé absolutamente sorprendida! Mimí se dirigó a la cocina y le lanzó un hueso a la descontrolada perra. Después preparó un reconfortante chocolate con leche, aderezado con un exquisito foie de pato salvaje, servido en una suculenta bandeja, de lo que supuse era bronce.
Mientras Iko bebía a pequeños sorbos su templado cacao, Mimí me relató su triste historia. Por lo visto, Iko era ¡la hermana pequeña de la propia Mimí! recaí de pronto en las fatales casualidades que nos brinda el destino. Gérard, compasivo ante la situación de la pequeña Iko, había decidido alojarla en su propia mansión. Iko había soportado una terrible vida bajo la tutela de su padre adoptivo, el cuarto marido de la madre de la propia Mimí, quien se lo ´había entregado, dudosa de la paternidad de la desgaciada muchacha. Se abrazaron llorando. Unidas. Por siempre. Hermanas.
Decidí dejarlas solas, para que pudiesen charlar sobre la vida. Hoy, me siento mejor persona después de haber ayudado a una familia a reunirse.

Kiss Kiss

Como una gran señora vestida de Chanel

2008-11-27T18:09:00.000+01:00

Acababa de salir de mi clase de última hora, decidida y franqueando el extremado frío de París: nada podía detenerme. Yo, Vanessa, sola contra una ciudad eterna. Me enfundé en mi protector abrigo de piel de búfalo (no podéis ni tan siquiera imaginar cuán cursis me parecen esas señoronas que, de vez en cuando, se ven llevándolo sin garbo), y bajé la calle hasta la imponente casa señorial de los señores de Rémond. Mi hermana Genoveva, después de haberle relatado las tropelías a las que había sido sometida en estas últimas semanas (en especial le mencioné el bochornoso incidente entre Mimí y Robert, que ya os conté los pasados días, y lo que entre ellos atónita escuché), me recomendó no volver a casa de Aymé, abandonar a la indefensa Selene a su suerte, y no volver a recorrer las indescriptibles escalinatas que conducen a la parte superior de la vivienda. Ni que decir tiene que yo me negué en redondo. No podía permitirme el lujo de abandonar a la pobre señora, y de tal modo aquella tarde (de la que no hará más que tres días), como siempre me presenté ante la imperturbable mansión de los señores de Rémond. La melindrosa doncella de siempre me recibió con la más ásperas de las sonrisas. ¡Oh si ella imaginase el secreto que entre el imponente Aymé y yo se escondía! Reparé esta vez en sus dientes gastados y lo desaliñado de sus cabellos. Ni en mis mejores pesadillas hubiese yo contratado a una chica de tales condiciones.
Deslicé mis dedos sobre el pasamanos de ensueño, y penetré lentamente en el interior de la habitación de Selene. Mostraba una gran mejoría desde que yo había comenzado a encargarme de ella, y sentada sobre la cama hacía labores de punto de cruz. Tejía imparablemente un molinillo bajo el que una asombrosa jóven se protegía del sol otoñal. La escena me recordó a un mes de septiembre, en que veraneé con mis padres en un pueblo cerca de San Sebastián. Selene se alegraba siempre y profundamente de que compartiese mi tiempo con ella. No podía más que repetirme cuán dichosa se hallaba de que una jóven de mis características (os recuerdo que voy para enfermera diplomada), altruístamente, pasase las horas tan poco ociosas para ella. Me enternecía sentirme tan enfermizamente necesitada por alguien.
El retrato de Aymé sobre su pequeña coqueta clavaba sus ojos en mí con iracunda violencia. Me decidí entonces a preguntarle por su vida con él. Selene, entre sollozos, me contó lo desdichada que se sentía por no poder complacer a un hombre tan ardiente. Por lo visto Aymé había sido desde jóven muy fogoso (llevaban juntos cerca de veinte años, lo cual volvió a recordarme de la diferencia de edad entre el sr. Rémond y yo y de lo imposible de toda relación que sobrepasase lo meramente amistoso entre nosotros dos), y se sentía terriblemente frustrado por no haber sido capaz de engendrar estirpe junto a ella. La miré con lástima. De pronto se me antojó que la señora de Rémond no era más que una vieja engreída y egoísta que sólo velaba por su propio interés. Aymé se había preocupado de darle lo mejor con todo su trabajo y dedicación, y la ingrata lo pagaba criticándole a sus espaldas. Selene se enjuagó las lágrimas con el borde del edredón de plumas de pato turco que cubría su majestuosa cama.
Me inventé una indisposición para poder escapar de su horripilante presencia. Ella me rogaba que me quedase a su lado, y en un gesto de complacencia me regaló un vestido vintage de Chanel que guardaba como oro en paño en uno de sus vestidores. Me guardé el vestido en el bolso y salí de allí, ignorando sus graznidos desaforados.
Al llegar a mi casa de vuelta no pude creer lo que ví frente a mí. En un café, frente a mi portal, Aymé tomaba un capuccino latte con el extraño muchacho mestizo que compartía piso junto a Gérard. Sentí la tentación de acercarme a los dos para descubrir las maquiavélicas tretas que, probablemente, tejían contra mí. ¿Por qué tantos enredos? ¿Por qué no puedo vivir como una chica normal en una ciudad normal y que lleva una vida normal? ¿Por qué allá donde voy me persigue la tragedia? Subí las escaleras de mi casa hecha un basilisco.
Mimí jugaba con Cuca en el salón. La perra estaba obligándola a cocinarle arroz con guisantes (lo supe así porque después Mimí me contó que la perra no hacía más que ladrar hacia la mesa superior, donde Mimí había puesto en remojo unos guisantes que pensaba preparar para la cena). No pude más. Me encerré en mi habitación, y con el vestido de Chanel que me había regalado Selene, me miré en el espejo e intente ser, por un rato, la amada señora de Aymé Rémond.

Kiss Kiss

Una tercera y loca edad

2008-11-22T19:40:00.000+01:00

Gérard tenía un pequeño bulldog francés, de nombre Cuca, que según nos contó había encontrado abandonado cerca de la sin igual catedral de Notre Dame. Cuca presentaba un cuadro de hipotermia severo, por el cual tuvo que permanecer en una clínica veterinaria ingresada durante cuatro semanas, tiempo durante el cual el dulce y tierno Gérard cuidaba de ella sin reparos y desinteresadamente.
Aquella mañana en que Gérard nos contó esta maravillosa historia yo acababa de volver de hacer unas compras de última hora (compré un exquisito vestido de YSL, Yves Sant Logan para los más profanos, una de mis más adoradas firmas, que pensaba llevar para un evento al cual me habían recientemente invitado) y Mimí le servía el té en una de mis deliciosas copas de porcelana hindú que mi madre había heredado de su bisabuela hacia muchos años atrás (a pesar de que mi madre únicamente tiene 40 bien llevados años). Por lo visto Gérard es primo segundo de Adèle, quien había decidido quedarse de forma indeterminada en la gélida Bélgica, huyendo del crudo invierno parisino. Gérard era por muchos considerado como la oveja negra de la familia, según me relató Mimí después, pero misteriosamente Adèle se había apiadado de su probre primo y le profesaba un singular cariño. Le había dejado las llaves de su piso durante una temporada para que le cuidase de las plantas y la casa. Había traído consigo al misterioso muchacho andrógino que os conté el otro día. Mimí me confesó que no tenía ni la mínima idea de quién se trataba. Tanto misterio no podía traer nada bueno. Lo primero que me llamó la atención de Gérard fue su extremado amaneramiento. Vestía con un exquisito conjunto de Dolce & Gabbana que le quitaba cinco años de encima (por su envejecido rostro supuse que contaría con 60 años de edad). Cotorreaba alegremente con Mimí sobre anécdotas de juventud. Si tal actor había salido del armario, o este otro era así o asá en la cama. Me senté a su lado y me beso la mano. Pese a no haber tratado previamente nunca con seres de tan extraña naturaleza, no pude evitar sentir compasión por este pobre hombre que desnudaba su alma frente a mí, y decidí hacerle el favor de regalarle mi aceptación y darle una oportunidad para mostrarme su verdadero ser. Me pareció un ser excepcional.
Mimí se mostraba deleitada por la presencia de Gérard, a quien llamaba tío, y entre risas nerviosas y llantos controlados le narraba nuestras aventuras de las últimas semanas.
Ni que decir tiene que Gérard no nombró a Iko Hykova en ningún momento. Por vergüenza, porque yo tengo muy buenas maneras, decidí no preguntar por él.
En la casa de Gérard sólo se oye ladrar de vez en cuando a la tiránica Cuca. No he vuelto a ver a Iko, aunque de casa del lujoso anciano de vez en cuando se ven salir jóvenes inberbes con una sonrisa en los labios. Me pregunto si el extraño muchacho mestizo todavía habita en casa de Adèle, y de ser así, ¿cuál será su peculiar historia?

Kiss Kiss

Misterioso paseo

2008-11-20T17:00:00.001+01:00

¿Alguna vez habéis sentido la necesidad de levantaros de la cama con el pie derecho y caminar sin mirar atrás frente a un nuevo y maravilloso día? Así es como me desperté yo esta mismísima mañana, con ganas de comerme el mundo y todo lo que se me pusiera por delante. Me levanté temprano para aprovechar los primeros rayos de luz solar. Hoy era mi día libre, y no pude celebrarlo de otro modo más que tomando un refrescante baño y desayunando levemente, para aprovechar la mañana Parisina. Cuando me fuí de casa Mimí seguía durmiendo en el sofá. Tomé finalmente la decisión de no contarle que lo sabía todo, pues yo sí soy una amiga, y continúa durmiendo en mi salón. Esta mañana quería pasar desapercibida, e hice lo que hacía tiempo que no hacía. Me vestí con unos sencillos pantalones vaqueros Dolce & Gabbana que me regaló mi madre por mi último cumpleaños (tantos recuerdos...), una simple camiseta de Miss Sixty (acostumbro a comprar allí cuando quiero llevar un look de lo más "casual"), y me calcé mis recién compradas zapatillas Puma. Hoy quería ser una más. La sencilla y misteriosa Vanessa, al acecho por las calles de París.
Miles de pensamientos son los que han ocupado mi cabeza los últimos días. Mimí ha actuado como siempre, como la dulce y simple niña que conocí al llegar a esta hermosísima ciudad. Ayer volví a casa de Aymé, para cuidar de Selene. A veces pienso que soy yo la única que se ocupa de aquella desamparada mujer. Cuando llegué a su casa la pobre estaba bañada en orines: su dulce criada no se había ni dignado a cambiarle las sábanas. La vergüenza se palpaba en el rostro de la indefensa señora de Rémond. Como pude, conseguí moverla primero a una esquina de la cama, luego a la otra, y así ordenar tal desaguisado. Ni que decir tiene que él no apareció por allí.
Me apetecía seguir embaucada por mis pensamientos, y es así como llegué a los extraordionarios jardines de Luxemburgo. Hacía tiempo que no pasaba por allí. ¡Son tan maravillosos! Me sentí de pronto como en un cuento de hadas, no pude más que reír, contagiada por la armonía de todo lo que me rodeaba, y dejarme llevar por los embriagadores sentimientos que amenazaban con arrebatarme el propio sentido. Corrí por todo el parque, de acá para allá, observando a las ardillas bajar de los árboles hasta mis pies, a las dulces palomas posarse sobre la mullida capa vidriosa de soberbia hierba que matizaba el parque... tanta belleza me helaba los sentidos.
Oí mi nombre en un susurro, y un perturbador sentimiento de horror me asoló con la más de las tremendas violencias. Todo lo acumulado en días anteriores estalló como una olla a presión frente a mi rostro, manchándome profundamente de ira y miedo. Me llevé las manos a la cabeza, ¡no podía soportar tanto dolor! Comenzó a llover torrencialmente sobre mi indefenso cuerpo y no pude más que derramar lágrimas de desesperación, asolada por ese maldito parque que amenazaba con engullirme. Decidí escapar de allí, alejarme de tanto sufrimiento. Me precipité hacia el bulevar de Saint-Michel, galopando, fuera de mi misma. El pelo mojado se me metía por la boca y amenazaba con ahogarme, la gélida lluvia se me clavaba por el cuerpo como si alguien, desde ahí arriba, lanzase agujas afiladas intentando destruirme absolutamente. Recé, como nunca he rezado, a Santa María de Liébana, para que tuviese piedad de mi.
No sé como terminé de vuelta en mi casa. Ya había escampado. Subí lentamente por las escaleras, dejando un surco de agua tras de mi, prueba irrefutable de tan aciago día. En la puerta de Adèle había unas maletas, y sentado sobre ellas un andrógino muchacho mestizo. No quería, ni podía, pararme a hablar con él. Me sonrió y me extendió una tarjeta. Su nombre es Iko Hykova. Su cara, un cruce entre ruso de las estepas meridionales y chino proveniente de la región de Sichuan, tenía cierto deje de mongolismo. Yo no crucé palabra con él, me giré y deslicé suavemente mi llave en la cerradura. Entré y cerré la puerta, apoyando mi espalda contra ella. Entonces ví a Mimí, calzada con mis mejores Jimmy Choo, corriendo por la casa totalmente enjoyada, desnuda, sin siquiera ropa interior. Me miró ruborizada.
Yo me dirigí hacia el baño y cerré el pestillo. Me senté sobre el suelo y lloré.

Kiss Kiss

Un gorila en la niebla

2008-11-16T16:41:00.000+01:00

El último día os conté de mi desafortunado (sí, lo es) encuentro con la desdicha encarnada en la postración y lenta decadencia de la mujer del misterioso Aymé Rémond. Pues bien, tengo la genuina sensación de que la veleidosa Fortuna trufa mi camino de increíbles hallazgos. También conté en recientes entradas de mis coquetas crónicas que había hallado a Mimí, mi vecina en París, abandonada como un perrito en la carretera en medio del delicioso periodo estival. Pues bien, he descubierto por qué un brumoso y amenazador pasado se cierne sobre ella. Y lo que es más, quién le había hecho llegar mi diario. Y aún peor: que todo lo que me ha ocurrido en últimas fechas (incluída la infaustamente postrada Selene, otrora amante y señora de Aymé) no ha sido fruto de la caprichosa casualidad.
No sé exactamente cómo me di cuenta. Es como esas veces en que un chico, vestido de la cabeza a los pies de Dolce & Gabbana y dotado de un suntuoso y misterioso exotismo, te mira, levantando un fuego irisado en tu vientre que te sube a la cabeza en forma del aleteo de mariposas de hielo. Quiero decir, perdonad mi falta de concentración, que supe que Mimí no estaba ese día en la calle por casualidad.
Me la encontré casi de bruces, por decirlo de una manera dramática. Lo digo porque ella estaba de espaldas y quizá no me hubiera, de otro modo, enterado de lo que luego me enteré. Estaba hablando con un desconocido. Y yo a pocos metros, les escuchaba. Su actitud era poco menos que felina. Hubiésese dicho de ella que era elegante y seductora si no fuera porque le había prestado ese Chanel tan chabacano que me compré un día que había tomado dos cócteles de más (sí, está tan destruída que no tiene ni para proveeerse de su propio vestuario y sí, yo también cometo locuras).
Así pues, me senté en una cafetería cercana y me proveí de un periódico grande (ese infame Le canard, pero no había otra cosa a mano). El individuo, un gorila malencarado, hablaba a voces con la pobre Mimí en un francés defectuoso y paleto, seguramente oriundo de la bárbara provincia (no autónoma) del Québec. Ella, agazapada, se defendía con tristes "mais oui..." e intercedía en favor de una tercera en voz trémula. ¡Oh, qué impresión sentí por todo mi organismo cuando descubrí que la interfecta era yo misma, la pequeña Vanessa, siempre en busca de su sueño! El gorila de manos diminutas y toscas (le llamaré Robert) gritaba que "debía hacerlo". ¿Qué tenía que hacerme? ¡Oh, tenía al enemigo durmiendo en el sofá! Ella no quería, negaba furiosamente con la cabeza. Y entonces fue cuando lo descubrí todo. Mimí sufrió una nebulización de comida putrefacta proveniente de la boca contrahecha e incompleta de Robert y entre ella figuraban las aterradoras aunque también reveladoras palabras: "Aunque no quieras, le sacarás una foto a esa fulana española. No sé que habrá leído Aymé en ese librito que te dio, pero está lo suficientemente arreabatado como para tratar de meterla en su casa".
Me escabullí de forma inmediatamente sigilosa. ¡¡Cuántas incógnitas sin respuesta me bullen en la cabeza!! ¿Por qué Mimí hace esto? ¿Qué quiere Aymé? Pero, sobre todo, ¿Cómo me quiere fotografiar?

Kiss Kiss

Tremendo destino

2008-11-14T16:47:00.000+01:00

Desde aquél extraño fin de semana que os relaté, Mimí decidió quedarse conmigo en mi casa y pagar la mitad del alquiler. La casualidad, caprichosa como es ella, quiso que su abuela Adèle hubiese ido a pasar todo el mes a casa de su hermana, que vive en la frontera con la adorable Bélgica. A Mimí eso le sirvió un poco de respiro durante la última semana, pues su plan era vivir escondida en mi casa sin que Adèle se diese cuenta, para que así no se lo contase a sus padres. No me atreví a preguntarle por el motivo de tan repentina huída. Simplemente le serví un tazón de té caliente y le presté un cautivador vestido de Armani, que yo ya no uso (pues me queda un poco grande, perdí peso desde que llegue a la ciudad), que combinó excelentemente con unos fascinantes zapatos Aldo (no pensaba prestarle lo mejor que conservo en mi vestidor). Mimí, algo más recompuesta, no mantenía el hilo de mi conversación, así que decidí darle tiempo y pensar.
Durante la semana tampoco encontré la ocasión de preguntarle cómo mi diario fue a parar a sus brazos. No quería, ni tampoco pensé que fuese buena idea, angustiarla con un estúpido cuestionario que ya para nada importaba. Mi diario había vuelto a mí, aunque Mimí hubiese vulnerado nuestra inerme intimidad (la de mi diario y mía). Sabía que nunca, para mí, las cosas volverían a ser igual ahora que no contaba con un solo secreto en mi vida.

Mimí decidió no asistir a sus clases durante la semana. Yo sí.

Uno de mis proyectos este año consiste en ser mejor persona. No podéis imaginar tan siquiera todo el daño que he causado a mi alrededor, aún sin ser plenamente consciente, en aquellos que de una forma u otra me idolatran o aprecian en todos los sentidos. Por eso me prometí a mí misma que parte de mi sueño debía ser el sueño de otros, y nada más llegar a París me inscribí en una bella hermandad que se dedica al voluntariado y cuidados de aquellos que más lo necesitan.
Aquella tarde recibí una llamada en mi buzón de voz. Una amable señorita me invitaba a pasarme por un determinado domicilio, donde, según me indicaba, se necesitaba de mi ayuda y cuidados. Por lo visto, una señora angelical peleaba bravamente contra su propia necesidad, sin poder resistir los amargos envites del destino. Su situación era delicada, y ella, totalmente desvalida, requería de mis servicios como enfermera para sus quehaceres diarios. Decidí ser esa mano que le diese apoyo, y sin pensarlo dos veces me dí media vuelta y tomé un taxi dirección a su vivienda.
¡¡No podéis imaginar la belleza de esa casa!! Una distinguida señorita me invitó a pasar. ¡El salón era el más grande que jamás ví yo en mi vida! Me sentía como en un cuento, cuando oí una campanita llamar. La chica de antes me indicó que ya podía dirigirme a su habitación. Subí por una refinada escalera de mármol, a la que adornaba un pasamanos finísimo, que se me antojó era de puro nácar. Bellos bodegones decoraban las paredes de acceso al piso superior. La puerta estaba entreabierta, y una dulce voz me invitó a pasar. Abrí la puerta y lentamente me introduje al interior de la habitación. La señora, con la cara vuelta hacia la ventana, sonreía tímidamente. El carmín se le había corrido por los labios, y tenía toda la barbilla y mofletes manchados. Su aspecto era decadente.
Y fué entonces cuando me topé de nuevo con él. Miré sobre la mesilla, un retrato de Aymé Rémond. Entonces caí en cuenta. El destino, cruel e invariable, me había traido de bruces contra mi total perdición: su casa. La casa de Selene y Aymé.

Kiss Kiss

Amiga y destruida

2008-11-09T16:08:00.000+01:00

Los tacones más altos que nunca me había arriesgado a ponerme resonaban entre los exquisitos muros de la facultad. Mármol y yo: dos piezas perfectas para disfrutar. Quizá yo dure un poco menos pero soy mucho menos fría. Bromas aparte, me disponía a cruzar el edificio con toda la voluntad de una pequeña mujer coqueta, y el hambre de fin de semana más voraz que podía recordar en mi atribulada estancia en París.
Caminé ondulando mi maravilloso vestido de terciopelo asedado y levemente penetré en la boscosa jungla que frente a mi pequeño campus se extendía, cuando la ví sobre un banco, zarandeada por el viento otoñal, a Mimí, roncando como nunca jamás escuché a una mujer roncar. El vestido de Mimí, un Chanel de hace dos temporadas (no entiendo su rara manía de llevar siempre vestidos pasados de moda), estaba sucio por los pies con barro, que amenazaba con engullir sus deliciosos zapatos (no recuerdo la marca que eran). No pude dar crédito a lo que vi, una vez me hube acercado lo suficiente: ¡¡Mimí, entre sus brazos, guardaba celosamente mi diario!!
De pie y al lado del cuerpo tendido de mi solitaria y enfermiza amiga, no pude envitar pensar en dos cosas y por este orden ¿Debía despertarla de un sueño, en el que parecía tan plácidamente sumida como un caniche junto a la lumbre de los lujosos salones de un castillo? y ¿Llevo pañuelos de papel para tocarle el hombro, en caso de que éste esté sucio? Sopesé ambas cuestiones y resolví que me daba igual que estuviese soñando con los ángeles o que hubiese expirado por hipotermia como una prostituta borracha. En cuanto encontré mis Kleenex olor a mora (son una cucada que sólo he hallado en París) con los que poder limpiarme, le arrebaté mi diario (que reconocí por la foto de mi perrita Zara, una majestuosa Fox Terrière de pura raza).
Mimí se despertó bruscamente, y me asió por la solapa de mi hermoso abrigo Foster (lo compré un increible día en que mi madre, por sorpresa, sacó dos billetes en primera para viajar a Buenos Aires, a visitar a su tía abuela que en paz descanse), increpándome soezmente. Después, una vez se hubo tranquilizado, y secándose las lágrimas que desbordaban su rostro, me confesó que pensó que yo era un indigente que venía a robarle las pocas pertenencias que ella tenía. Un infernal hedor mancillaba tan majestuoso paraje, frente al campus. Mimí me reconoció también aquella tarde que había pasado las últimas 24 horas en ese banco, y allí mismo había hecho sus necesidades. Mimí se había escapado de casa, y lo único que conservaba, a parte de su vestido Chanel y sus deliciosos zapatos, era mi triste diario. Sentí lástima por ella, y le ofrecí el sillón de mi casa.
Todavía no me he atrevido a preguntarle cómo mi íntimo diario llegó hasta sus manos. El estado de Mimí ahora mismo es lamentable, y yo, como la amiga y mujer que soy, me veo en la obligación de hacer por ella lo que nadie, como persona, ha hecho.

Kiss Kiss

Estúpido diario

2008-11-06T23:03:00.000+01:00

Ayer, a la hora de la comida, Mimí me miró fíjamente a los ojos, con esa mirada que sólo ella es capaz de echarme, y me llamó, sin más, vetusta. Me dijo que estoy anticuada, que soy demasiado tradicional, y que la culpa de todo la tienen mis padres, por haberme dado una educación básicamente católica, y no liberal y basada en el progreso, como la que sus padres le ofrecieron a ella. ¿Quién se habrá creído que es? Os juro que en ese momento únicamente pensaba en estamparle los deliciosos crêpes con que estábamos gozando hasta límites inimaginables contra su pasado de temporada vestido de Versace (todo el mundo sabe que Versace sólo lo llevan las putas). Aunque ésto no fue gratuíto; no creáis que Mimí me desprecia, oh no. Viene a raíz de que le conté que Aymé Rémond había deslizado suavemente una tarjeta en uno de mis abrigos de chinchilla (sí, tengo varios). Mimí insistió en que debía llamarle, quedar con él, investigar sobre por qué yo había sido la elegida entre todas las chicas de la fiesta. Me habló un poco de él, y me contó que Aymé tiene cuarenta y cinco años. Por lo visto su mujer vive postrada a una cama, sin poder a penas moverse, un poco demenciada y con contínuos dolores. Aymé es cirujano plástico en una prestigiosa clínica de París. No tienen hijos, puesto que Selene, así se llama su mujer, está hueca desde hace muchos años. Y también me contó que otras chicas le hablaron del descomunal miembro de Aymé (algo que yo ya sospeché viendo tal par de manos).
Marqué su número casi sin pensarlo, encerrada en el baño de mi habitación (temía que la abuela de Mimí, a la que a partir de ahora llamaré Adèle, estuviese como siempre espiándome), y concerté una cita con él esa misma noche. Aymé solicitó llevarme a cenar a La Tour d'Argent.
Decidí que para no dar lugar a equivocos, me vestiría de la forma más casual, con un irresistible vestido de Escada y unos sencillos zapatos de Ferragamo. Aymé me esperaba en la puerta.
De cerca es aún más atractivo. Su inmaculada sonrisa amenazaba con arrastrarme y hacerme víctima, de nuevo, de los desbordes de la pasión. Mantuvimos una conversación insulsa de lo más monótona, y para ser sincera estaba aburrida. Le miraba las manos, enormes en comparación con los minúsculos cubiertos del local. Nos dejábamos embriagar por la amarga dulzura del vino de crianza, y entre risas y picoteos casi se nos echó encima la media noche. Fue entonces cuando ocurrió. Aymé rozaba con su enorme pie el empeine de mis fastuosos zapatos. Comencé a derretirme. Me puse muy nerviosa y me asaltó un mar de dudas ¿yo, la querida e impredecible Vanessa, con un hombre que bien podría ser mi padre? Nunca jamás habría llegado tan lejos. Imaginé nuestro futuro, un futuro aciago. Agarré mi abrigo de piel de zorro inglés y estiré el brazo para coger mi inigualable Louis Vuitton y salir de allí. Aymé intentó retenerme, se disculpaba una y otra vez, sintiendo haberme molestado. Me dijo que creía que yo también era como las otras. ¿Cómo las otras? ¿Qué otras? Le repliqué yo. ¿No lo sabes? Me dijo. No podía, ni quería, escuchar más, y con tremenda violencia y, admito, un poco fuera de control, agarré mi bolso aguantando las lágrimas, tiré con todas mis fuerzas de él para darle más fuerza dramática a mi trágica despedida, y me fuí sin mirar atrás. Aymé se quedó allí, mirando, imagino. Solo. Individual. Eterno.
Y la fatalidad se desencadenó al llegar a casa. Mi querido diario ¡había desaparecido! Acostumbro a llevarlo siempre conmigo desde que era una niña. En él cuento todas mis intimidades, todo lo que a nadie le puedo contar (cosas que incluso a vosotros nunca sería capaz de contaros), desde que tengo uso de razón. Desconfío de los lugares extraños, y por eso nunca me separo de él. ¡Nunca! Hasta la noche trágica de ayer en que, imagino que al tirar del bolso en el restaurante, debió caerse bajo la mesa. Sé que Aymé lo tiene. Sé que él lo habrá leído y ahora me conoce mejor de lo que nadie me ha conocido jamás. Ahora soy una mujer débil frente a él, ahora Aymé Rémond conoce todos los secretos de Vanessa de Arco. Ahora yo soy su víctima, y estoy preparada para llegar hasta el final si con eso consigo recuperarme a mí misma.

Kiss Kiss

El miedo entrado en carnes

2008-11-04T18:25:00.002+01:00

Creo que va a llover: lo siento en las orejas. Sé que os sonará raro, pero yo, que soy enfermera (futura), os lo voy a decir. La lluvia es, cómo decirlo, nostálgica. las gotas caen como lágrimas en esta ciudad tan bella. Y sí, la nostalgia me entra en el cuerpo con tremenda violencia y se expande viscosa, caliente y húmeda. Engendra en mí sentimientos ambiguos. Engendra el fantasma del pasado de una mujer como yo.

Son muchos, muchos son los fantasmas para mi breve edad. Pero si queréis que os diga lo verdadero, el mayor para mí fue y siempre será mi gordo de las gafas de madera. Si me prestáis una oreja, os lo contaré. Sentaos, la historia de Juan Piezzi ya me invade y me pide, me amenaza, me ordena que os cuente su triste crónica de perdición.

Yo, durante una enfermiza temporada viví en la más lúgubre de las partes de Madrid: La calle Serrano (triste, sí, por no poder competir contra su dulce hermana, la calle Ortega y Gasset, hogar de mis más adoradas tiendas de coleccionista). Vivía en un ático, pero en uno de verdad, donde hay tantas habitaciones que en ocasiones me encontraba en lugares de la casa que no conocía. Tenía dos terrazas, una exterior y otra interior. Bajo la primera, la ciudad se arrodillaba ante mí, desplegando sus mejores y más coquetas galas. Bajo la segunda una cordillera de tejados, terrazas bien ciudadas y enhiestos ficus así como delicadas flores exóticas. Pero algo más. Sí, las ventanas interiores. Incluso en esta calle principesca existen esas moradas inhabitables que no reciben más que humedades y sombras de los que no merecen ver la dorada luz del atardecer. En una de esas cuevas, se alojaba JP: Juan Piezzi, el portero, el hombre que me robó mi intimidad más femenina.

No podéis imaginar lo marrano de su persona. Juan, ese engendro de la naturaleza, se pasaba las horas en balde en la portería leyendo cómics japoneses para pervertidos, moviendo su mostacho al compás de los desaforados mordiscos con los que engullía fresas con nata y perritos calientes. Sí, era lo único que comía. No me extraña que fuese un gordo tan desaforadamente obeso que casi hiciera estallar los botones de su grasienta gabardina (que debía pensar el muy infeliz, seguía de moda). Su cabello, moteado por una fina capa de caspa y un material cerúleo que, en el mejor de los casos, provenía de sus conductos auditivos. Sus ojos, miopes, encerrados entre toneladas de carne miraban bizcamente a todas y ninguna parte. Me recorrían constantemente. De un lado a otro. Me desnudaban. Oh, no, lo hacían.

Cuando yo pasaba dirección a mi adorada mansión, él levantaba la vista y sonreía. Los restos de comida putrefacta entre sus dientes me repugnaban profundamente, y en más de una ocasión tuve que provocarme el vómito, una vez había llegado a mi casa, para soportar el embite del horror que me embargaba. Pero la cosa no quedó ahí, oh no. Los acontecimientos se precipitaron una tarde en que volvía de tomar una exquisita limonada en el afortunado apartamento que mi queridísima amiga Mina Gómez-Árate compartía con su amor, el sin par Alfredo Aranda y Monereo. Llegué sucia por el sudor del verano madrileño, y me sentí en la necesidad de tomar un refrescante baño de burbujas. Al salir e ir a vestirme de nuevo, para prepararme a salir a casa de mis padres a cenar, reparé en que toda mi ropa interior había desaparecido. Alguien había entrado a mi flamante refugio y me había sustraído con alevosía lo que yo más adoraba. Y ese alguien tenía nombre y apellidos: Juan Piezzi, aquel que custodiaba vilmente las llaves de toda la vecindad. Cogí lo primero que encontré, un exquisito vestido de Custo Barcelona, y mis increibles zapatos Jimmy Choo y me fuí camino a la portería. Pero aquel asqueroso ya se había marchado con su botín.
Ahora pienso que el único propósito por el que él aceptó ese trabajo que tan grande le iba, era precisamente para encontrar una víctima débil frente a su impetuosa y descontrolada líbido. Y la víctima fuí yo, ni más ni menos.

La tentación llama a mi puerta

2008-11-02T11:11:00.001+01:00

No hay nada que me de más rabia que no estar en Madrid en el día de todos los santos, para poder dar amor a los míos que ya no están como sólo ellos se merecen. Sin embargo, el día 31 me ocurrió lo menos esperado: Mimí se presentó en mi casa con un montón de disfraces (venía del oculista con la bruja de su abuela, que imagino estaba con un vaso y la oreja pegada en la pared, para saber de que hablábamos ella, su nieta preferida y yo, la, según la demenciada anciana, muchacha que arrastrará a su dulce y angelical heredera a la total perdición).
Mimí me dió un ultimátum: me quería vestida, con uno de sus disfraces, a las siete en punto en mi portal (los franceses son incluso tempranos para las fiestas). Sí, a las siete en punto. Combiné exquisitamente un disfraz de Cocó Chanel (siempre me ha gustado disfrazarme de grandes divas, el año pasado fuí de Grace Kelly a la fiesta que mi queridísima amiga Mina Gómez-Arate dió en su aseado loft en el centro de Madrid), subida en unos mareantes tacones de Sergio Rossi.
Sin embargo, al llegar a la fiesta, me dí cuenta que el ambiente que allí se respiraba era rancio. Señores mayores se agolpaban entre chicas semi-adolescentes. Nadie reparaba en mi disfraz. Oh, no. Mimí desapareció entre compromisos sociales, y me quedé sola, frente a una bandeja de canapés de caviar ruso, macerados con una placentera capa de coco y trufa. Algo turbó mi paz. Tras de mi un hombre apretaba su fornido cuerpo contra mis caderas. No pude más que sobresaltarme ante tal contundencia. Lentamente me giré, y me encontré de bruces contra su rostro. Era un hombre de unos cuarenta años, musculado. Reparé en sus enormes manos, y por instinto no pude más que agachar la vista y mirarle los pies. ¡Debía calzar un 48 por lo menos!. Mi cuerpo temblaba, y creo que me ruboricé. Él intentaba apretarse más contra mi, amenazaba con destruír todos mis esquemas. ¡Imaginadme a mí, a la pequeña e impredecible Vanessa, atrapada totalmente y embargada por las pasiones! Agarré mi refinado bolso (un Long Hobo clásico de Devi Kroell, que compré en mi última escapada a la ciudad de los rascacielos, la espontánea New York City), y salí como pude de allí.
Decidí volver a casa caminando, paseando por la eterna noche de París. Al llegar a mi portal metí la mano en mi suntuoso abrigo de piel de chinchilla y entonces me encontré con lo inesperado. Aquel misterioso hombre me había metido una tarjeta en el bolsillo. Su nombre es Aymé Rémond, y creo que estoy a punto de cometer una locura y perder al cabeza. Una vez más.

Lo que el lavatorio esconde

2008-10-30T16:50:00.000+01:00

Llego al campus con mi magnífico Eskell Dahlia, recién estrenado. Me encierro en el servicio, y comienzo mi retrasado ritual. Sobre mis párpados, con controlada delicadeza, deslizo el brochillo creando una sombra perfecta. En este momento sólo somos Vanessa contra Vanessa, la real, la de carne y hueso, frente a la del espejo, clónica, aparente, efímera. Con delicadeza cubro mis labios con maravilloso carmín (de la marca Maybelline, siempre conmigo desde que abandoné, de forma quizás demasiado prematura, la niñez).
Sin embargo algo perturba mi paz. Un olor nauseabundo se me cuela hacia dentro. Me desgarra el interior, arrastra mis sentidos hacia límites donde jamás pensé que pudiesen ser arrastrados, y amenaza con destruírme por completo. Mi mágico momento ha sido por siempre mancillado. Me agacho y miro por debajo de la puerta hacia el lavatorio. Unos deliciosos zapatos de Christian Louboutin Rosazissino asoman bajo unos pantalones bajados. No hay ropa interior.
Intento volver a lo mío, me miro en el espejo. Vanessa, cariño, respira hondo. E intento continuar con mi privado ritual. Nada puede turbarme. Pero ese olor vuelve violentamente, en ráfagas que impactan contra mi porcelanoso rostro. Miro fijamente a la puerta. En ese momento alguien tira de la cadena, y chasquea el pestillo. Al abrir la puerta no puedo creer lo que veo. La causante de tal desastre no es ni más ni menos que Mimí. Me mira y sonríe, me dice que no sabía que estaba aquí. Sale del baño dando un portazo, y yo me quedo con mi Maybelline en mi mano, asombrada por su espectacular cambio en tan sólo un par de días. Hoy Mimí me ha parecido una mujer totalmente nueva.

El secreto de Mimí

2008-10-27T20:06:00.000+01:00

Mi vecina me espía a través de la mirilla. Puedo sentirla escudriñando cada ápice de mi persona. Su nombre, gastado, empieza por la letra A., y no es más que una vieja decrépita que espera tristemente su final tras la puerta, observando a los demás. Nunca jamás sentí tal odio visceral ante alguien tan indefenso y frágil como es ella. Pero una estúpida casualidad me llevó a descubrir que su nieta estudiaba también en mi facultad. Es algo tímida y viste muy recatada. Le hablé de mi blog y me pidió que no diese su nombre, así que a partir de ahora me referiré a ella como Mimí.
Mimí vive cerca de la estación de metro de Dupleix, y me invitó a su casa a beber té. ¡No podéis imaginar cuan delicada y maravillosa es la casa de Mimí! reímos como nunca, y me dí cuenta que, después de todo, quizás sí encuentre en esta fascinante ciudad lo que yo tanto necesito como mujer.

No penséis que es mi primera vez en París, oh no. Viví aquí cuando aún era una niña de siete u ocho años. Mi padre es diplomático, y por culpa de él (o quizás gracias), me he visto arrastrada a todo tipo de lugares inusuales. La mayor parte del tiempo mi padre pagaba a un tutor personal para que ni mis hermanas ni yo perdiéramos nuestras clases. Quizás por eso es por lo que hemos terminado desperdigados cada uno en un lugar. Mis padres, en Madrid, cuidad de mi adorada perrita Zara. Mi hermana mayor, Teresa, se casó con un adinerado empresario brasileño, y vive junto a sus dos preciosos niños gemelos en un fastuoso apartamento en el barrio de Goethestrasse, en Frankfurt. Mi hermana mediana, Geno, actualmente estudia empresariales en Boston. Y yo, la pequeña e impredecible Vanessa, he terminado en la ciudad del amor.

Hay algo en la mirada de Mimí que me pone nerviosa. Como un secreto a voces que amenaza con escapar y atraparnos a todos. He decidido que tengo que saber qué es, cual es la verdad que se esconde tras la risueña apariencia de esta enfermiza muchacha parisina. Y os juro que cuando lo averigüe seréis vosotros los primeros en saberlo.

Kiss Kiss

Chica nueva en la ciudad

2008-10-26T18:14:00.000+01:00

La vida es como un gran Louis Vuitton. Lo acaricio con mis dedos, rozándome contra el muslo, eterno, contundente, maravilloso. Tras él las gotas de lluvia empañan el cristal de la cafetería en que sorbo la última gota de mi té manchado. Estoy en París. Llegué hace unas horas, persiguiendo un sueño. Buscando la oportunidad que yo, como mujer y profesional tanto necesito.

El apartamento es pequeño, una madriguera suave y acogedora para este conejito muy cerca del Trocadero. El casero, un hombre de mala facha y aliento nauseabundo, me ha pedido dos meses por adelantado. No sé si me quedaré tanto y así se lo he hecho saber a este gorila contrahecho pero, negando con la cabeza, ha repetido la frase. Todo sea por el sueño de la pequeña Vanessa. Mi sueño.

Las chicas de la Sorbonne son chicas malas. Yo me escondo tras mi libro de Baudelaire (es lo único que me apetece leer desde que llegué a aquí, eso y la Vogue italiana) y las miro en la distancia. Si sólo tuvieran idea de con quien están tratando... pero me río por dentro, disfruto de sus caídas en desgracia y me regocijo viendo como son ellas mismas quien con sus desprecios se dejan en evidencia. ¡Oh si tuviesen idea de cuan amarga será su caída!

Por eso he decidido empezar a escribir y así daros cuenta a vosotros, que me seguís desde casa (España) de mi dulce y estilosa venganza contra las vacías (aunque por otro lado, henchidas de silicona), casquivanas y volubles francesitas. Yo, con mi bolso Louis Vuitton las aplastaré a todas; porque ha llegado una chica nueva a la ciudad, ha llegado Vanessa de Arco.

Kiss Kiss